Часть 1
4 октября 2016 г., 02:33
Он выходит курить на балкон под кострище рассвета.
Ночи маятник мечется в сердце, вскрывает реальность.
Руки мерзнут. Сентябрь. Жить вот так вот от лета до лета,
Принимая цикличность как данность — почти гениально.
Руки мерзнут. Бардак на столе, среди нотного бреда.
Недосказанность строчек, с которых срываются звуки.
Он брезгливо кидает докуренную сигарету
Прямо в лужу, как дети бросают игрушки от скуки.
Колкий воздух Парижа по венам течёт, словно небо,
И мешается с кровью, смешит, будто газ веселящий.
Он глаза поднимает на звёзды — невидяще, слепо —
Но находит лишь яркие окна в квартирах неспящих.
Над ладонью полоски горят фонарями Монмартра.
Белых шрамов дороги, как росчерки памяти, пла́вны —
То запястья познали вкус лезвий в порыве азарта.
То стигматы любви, проступившие шрифтом заглавным.
Он живёт, будет жить! В уголках глаз лучатся морщины
Как следы навернувшихся слёз, и непролитых всё же.
Он же счастлив почти! Но, тоскою вгзрызаясь звериной,
Память рвёт в лоскуты его душу, терзает, тревожит.
Он уходит с балкона, вливаясь во тьму голых комнат,
Он вжимается в кресло, смотря на закрытые двери.
Всё в порядке, Микель, ты устал. Отключи телефоны.
Всё в порядке, Микель. Просто Фло не пришёл на премьеру...
