Не самый хороший

Прошу, никогда не делать как я. Это не рассказ, не повесть, и даже не исповедь. Это предупреждение. Просто не делай. Мне было пять, я за руку с дедом сажусь на междугородний автобус, еду в новую жизнь. Мне семь, вся семья провожает в школу. Дедушке плохо, с собой не взяли. Мне восемь, дед впервые дал в руки свой нож. Учил меня вырезать фигурки из дерева. Из бамбуковых палок вырезал смешных истуканов, расставил по всему огороду. Мне десять, бабуля отправила нас на рыбалку. Дед не любил убивать. Даже рыбу купил в магазине. Зато учил стрелять. Мне одиннадцать. На похоронах дедушки плюнул в лицо главному соболезнующему, с красным носом от количества выпитого. Послал всех на хуй, хлопнул дверью и вышел. Долго плакал на крыльце. Родители не понимали моей обиды. Мне тринадцать, замыкаюсь в себе все больше. Дед по ночам снится. Записался на стрельбу, ни разу не стрелял по птицам и животным. Сносил колени стрелявшим. Жалости к людям почему-то не было. Ни разу не съездил на могилу к дедушке. Ненавидел пустые ритуалы и показуху. Мне 14, впервые в драке достал ствол. Стрелять не смог. Впервые зашивали живот после холодного ножа. Впервые равнодушно высадил обойму в ноги меня пырявшему. Мне 15, выкурил первую сигарету, впервые попал в реанимацию, первый передоз. Первый раз уснул в снегу, первый раз умер в реанимации. Потом все равно откачали. 16. Весна. В окно стучат птицы. Голубия вроде. И я открываю. Но, не воробьи, не вороны, и даже не синица. Вместо птиц в окно залетает дед. По сторонам оглядывается, стряхивает с себя комья земли. "Дедушка, дедушка!" Кричу я ему. А он молчит, глаза отводит. И я перестаю его узнавать. Крылья какие-то, лица нет, тело из жести, рога из бумаги, глаза— Жевело-капсюли. "Когда ты успел стать таким мудаком?" Тихо спросил, плюнул пулей .308 калибра прямо в мою голову, пробил её насквозь. Издал протяжный "кар-р " и улетел прочь. Наверное, я плохим внуком был. Наверное.