Она

      Эта девушка всегда была для меня совершенством. Глаза, губы, характер… Я любил ее всю.       Она часто ходила вместе со мной в дешевые кафешки, выбирала столики, которые находятся в самой глуши. Одевалась, как попало и ее это мало заботило, главное, что она нравилась самой себе. Стриглась всегда коротко, ибо ее бесили длинные волосы, а до мнения других на этот счет ей дела не было. Говорить она могла сутками без остановки, так же могла и молчать. Нет, она не из-за обиды молчала, а потому что просто хотела побыть наедине со своими мыслями.       Она вечно таскала с собой книжки, правда я так и не мог понять, когда она их успевала читать. Ее график был всегда так тесен, что когда нам удавалось погулять или побыть вместе, я отмечал этот день в календаре и готовился к нему как к какому-то празднику. Поэтому даже тот факт, что она успевала делать домашнюю работу, следить за новинками кино и в книжном мире и еще читать меня всегда поражал.       Она была неуклюжа и забывчива. Например, когда мы ходили в кино, она всегда теряла билет, поэтому первое время я отдавал ей свой, а сам садился в зону ожидания и терпеливо ждал окончания фильма. Вскоре я понял, что это кончится, только после того, как я начну забирать ее билет сразу же после покупки и отдавать ей его в руки только после сеанса.       Она постоянно думала про смерть и часто говорила мне в шутку после занятий: «лучше бы я покончила с собой, чем провела еще один день в этой чертовой школе». Она любила говорить о звездах, сидеть на крыше и ходить по ее краю, мечтая однажды набраться смелости и сделать шаг навстречу смерти. Иногда она резала руки, иногда говорила что-то о передозировке таблетками. Часто твердила, что нет у нее будущего, и она не знает, что делать и куда поступать, что у нее вообще нет смысла жизни, что она хотела бы умереть молодой и без лишних сожалений. Твердила, что хотела бы пожить до двадцати, а там может и покончить с собой, а до тех пор делать то, что хочет.

Умерла она в двадцать два, в конце мая, под колесами какой-то легковушки.

Умерла, как хотела, без сожалений, сломанных надежд и прочей лирики.

      Она была моим идеалом, который я любил и о котором заботился так, как ни о ком более не заботился, даже о себе. Была моим смыслом жизни и моей первой любовью, хотя любовь для нее не значила вообще ничего. Она открылась только мне. Смеялась, улыбалась, гуляла и разговаривала по душам лишь со мной. Но почему она хотела умереть? Я не знал, как и то, была ли ее смерть несчастным случаем или нет.       Она перевернула мой мир с ног на голову. Вселила в меня желание жить. Она была всем, что у меня было в этой жизни и сколько бы времени не прошло, я всегда буду помнить ее…

Однако, я никак не могу вспомнить, как же ее звали? … И смотря на ее фотографию, я продолжаю задавать себе лишь один вопрос, кто она такая?..