Листья

"...И каждый год, как желтый лист кружится, Все кажется, и помнится, и мнится Что осень прошлых лет была не так грустна."*

Жёлтые листья градом осыпаются с деревьев, путаются в моих волосах, ломко хрустят под грязными подошвами ботинок. Освещаемые фонарями и без того яркие деревья светятся золотом на фоне ртутных облаков, наливающихся чернеющей пустой, ворочающихся от хриплого дыхания синей грозы. Жёлтые листья падают с неба стеной, чтобы сгнить на сером заплеванном асфальте, ветер не рвёт их, не кружит: они просто падают смешиваясь с белыми бабочками дождя, преждевременными хлопьями снега, и в падении заключается их последняя воля. Воспоминания в моем сознании падают так же, как эти листья - ведомые не силой, но стремлением . Теряются, осыпаются, мерцают желтизной, и опускаются на дно памяти, чтобы в конце смешаться с остальными, превратиться в бурую гниющую массу, влажную, сырую, а на следующий год случайно проскользнуть бледным лицами прохожих, требухой былого. Люди падают из окон, воображая себя листьями. Стоят, трепыхаясь на подоконнике, смотрят вниз пустыми глазам , падают с мерцающий кожей, чтобы потом распластаться искривленным подобием человека на все таком же равномерно заплеванном асфальте. Люди летят не так решительно как листья, в их полете нет умиротворенности и спокойствия, в них нет воли падения – только тяжесть тела, только липкий страх, только желание быть услышанным, но не упавшим. Я иду по аллее, я коронована осенью, равно как и редкие женщины с маленькими детьми, студенты, бомжи, люди, которые просто идут вперед. И я вместе с ними плетусь по тротуару, крепче сжимаю в пальцах сигарету с покусанным фильтром, окольцованным моей помадой; за мной стелется плотная цепь, пока связывающая меня с миром, являющаяся подобием страховочного троса. Так думаю я, и мудрые белые бабочки смеются надо мной, потому что я иду и стараюсь сохранить равновесие, не упасть, я иду, и я оступаюсь.

*А. Блок