Часть 1
7 октября 2016 г. в 10:18
Они сражались за призраков. За тени. За пыль. Они убивали за пустоту. Резали глотки, жгли человеческую плоть задаром.
И не понимали этого.
Беспрерывный круг-бестия, завязанный на кровной месте, горечи и бешенстве.
Один невесомый поцелуй. И только крепкое, горячее объятие. Чтобы не ощущать, как трясется собственное тело. Чтобы знать, что ты не одинок. Есть кто-то, кому так же больно. Страшно. Кого разрывает отчаяние. А больше ни черта и не нужно.
— Прижмись ко мне. Катя. Прижмись. Не отпускай. Я здесь. Мое сердце бьется. Мы дышим в унисон. А, значит, пока живы.
Один невесомый поцелуй. Одно неразрывное, бесконечное объятие.
И, казалось бы, не за горами конец круга-бестии, круга-мести. Конец бойни.
А больше ни черта и не нужно.
Недалеко, на том конце города… На том конце улицы или на том конце войны, стоит он. Враг. И в конвульсиях бьется, мечется, стенает перед выбором, уничтожаемый долгом и любовью.
В грязи, в пыли. В крови недруга. Воет, по-животному кричит в тучи. Потому что гребаная она, мать ее, война, чтоб в аду сгорела, чтоб в пепелище все превратила!
А хотелось бы уехать в покой. Улететь. Скрыться. Сбежать с поля боя, взяв за руку ту, которая ни слова его не понимает. Но ту, которая так сумасшедше похожа на жену. Которая сделает его мягче. Возможно, поможет начать все с чистого листа… Не искупить грехи, нет… Разве ж это возможно?!
Но как бы хотелось… Как бы чертовски хотелось жить в маленьком, но уютном домике на ферме. Иметь свою корову. Пару грядок. Видеть чистый небосвод. Не думать о прошлом. Слушать блаженную тишь. И ее голос.
— Мне так хорошо… Так хорошо, что страшно.
— Страшно, потому что хорошо?
— Нет, Сережа. Страшно, потому что хорошо - это как затишье. Затишье перед бурей. Я тут лежу, в ванне этой… В горячей, хотя уже и потихоньку остывающей воде… И хочется, чтобы так оставалось. Чтобы время замерло и не двигалось. Навсегда.
Их истории похожи. И сами они - похожи.
Их сердца каменеют от горя. И растапливаются от любви. Их души растут, подпитываются от счастья. И чернеют, гниют от злодеяний.
Они - люди.
Не пушечное мясо. Не оружие. Люди.
И они - одинаковы.
Счастье… Так быстротечно. Так хрупко. Иссекаемо. Невозвратимо уничтожаемо. Разрушительно, когда обрывается на выдохе твоего любимого. Последнем. Испускающем дух.
Счастье - это миф.
Счастье - это мгновение.
Никчемная самоотверженность.
Время - песок сквозь пальцы. Все уйдет, все. До последней крупицы.
Один невесомый поцелуй. И только крепкое, горячее объятие.
А больше ни черта и не нужно.