Черная смородина

Поздний вечер. Возле одной из элитных многоэтажек останавливается такси. Расплачиваюсь с водителем и выхожу из машины. Дождь. Всего пару десятков шагов до парадного входа, в конце концов, можно пробежать за несколько секунд, но я стою на месте, подставляя лицо тяжелым каплям. Пара минут и волосы уже мокрые, и тело слегка знобит. Захожу в здание. Пожилой консьерж, как всегда, мило улыбается и желает доброго вечера. Легкая улыбка и кивок в ответ. Подхожу к лифту. Хорошо, что никого нет рядом. Нет желания слушать чью-нибудь болтовню. Захожу в кабину. Кнопка с цифрой «20» - последний этаж. Лифт едет быстро, но и этого времени хватает, чтобы пожалеть, что в нем нет скамьи. Подхожу к массивной двери. Звонить в звонок бесполезно. Даже если ты по другую сторону двери стоишь и смотришь в «глазок» все равно не откроешь. Хотя тебе не нужен «глазок», чтобы узнать, кто пришел. Роюсь в сумке. Да, все в ней есть. Только нет порядка. Нахожу блистер, в котором уже нет таблеток и в сотый раз обещаю себе выкинуть его. А, вот и ключи. Открываю дверь и прохожу внутрь. Эта квартира всегда встречает меня темнотой. Нашариваю рукой выключатель. Десятки маленьких лампочек, вмонтированных в стену почти у самого пола, освещают прихожую. Черный паркетный пол, белоснежный потолок и стены цвета черной смородины. Жду. Ты не выходишь встретить меня. Кидаю сумку на пуф, снимаю пальто, туфли. Первая дверь – кабинет. Странно, тебя здесь нет. Такой же паркет, такой же потолок и те же стены цвета черной смородины. Темные портьеры занавешивают окно. Черный кожаный диван, который я ненавижу. На нем холодно зимой и жарко летом. Несколько темных книжных шкафов из дуба. Такой же дубовый стол. И черное кожаное кресло, которое в отличие от дивана, я люблю. И неуловимый, едва ощущаемый запах черной смородины. Наша спальня. Все те же стены, пол и потолок. И темные портьеры. Шкаф, тумбочки, тахта. Огромная кровать. Каждый день свежее постельное белье. Сегодня цвета лаванды. Твоя прихоть. И тот же аромат. Черная смородина. Прохожу мимо нескольких другим комнат. В них тебя нет. Я знаю. В ванной все по-другому. Белоснежные стены, белоснежный фаянс. Белые полотенца и халаты. Но вот запах. Черная смородина. Гостиная и кухня совмещены. Мебель подобрана со вкусом, интерьер очень гармоничен. Снова стены цвета черной смородины. И на кухне аромат еще сильнее. Чайник горячий. Ты пьешь чай. И снова заварил листья черной смородины. И снова ты ешь конфитюр из черной смородины. Выхожу на террасу. В огромных кадках посажены кусты черной смородины. Ты стоишь у перилл и пьешь ароматный чай. Я подхожу ближе, забираю из твоих рук кружку и отпиваю горячий напиток. Словно дурман. Смотрю в твои глаза. Они цвета черной смородины. И сил хватает лишь на то, чтобы схватить тебя за галстук и притянуть к себе для поцелуя. И почувствовать на губах ожидаемый кисло-сладкий вкус черной смородины. И забыть обо всем. А после, удобней устроившись на его груди все-таки спросить. - Почему именно черная смородина, Демон? - От этого запаха ты теряешь голову. - И почувствовать, как его губы изогнулись в улыбке. - Только из-за этого. – Приподняться на локте и непонимающе посмотреть на него. - А разве недостаточно? – И снова увидеть эту шальную улыбку. Что ж, выбора нет. Остается только сделать глубокий вдох и снова отдаться его власти.