Не поздно

Жизнь иногда бывает несправедлива. И отбирает у нас тех, кто нам очень дорог. Разводит дороги, и как бы сильно ты не пытался вновь выстроить лесенку отношений с этим человеком – она рушится. Из раза в раз… И трудно понять, ты ли в этом виноват, другой ли, судьба ли. Только вот странно, как легко мы порой оставляем людей, которые готовы ради нас на всё. По вечернему городу шла девушка. Она шагала в направлении парка и думала. О своей жизни и о том, как сильно она ошиблась в человеке. За красивой внешностью она слишком поздно увидела, что это не человек. Это какая-то черная дыра, которая день за днём вытягивала из неё все силы. Счастья она рядом с ним не чувствовала, но и развязаться с ним не могла тоже. Она не понимала, что её останавливает. Каждый раз она прикусывала язык в последний момент, не замечая, как краски жизни стали принимать один цвет- серый. Притом не тот оттенок серого, который приятен глазу и означает спокойствие, а грязный темно-серый цвет, который означал бессилие перед самой собой. Она прекрасно понимала, что этот человек за ней в пекло не сиганёт, и что стараться сберечь её не будет. Ему это не надо. Он думает только о себе, а она для него трофей, который просто не хочется отдавать другому. Она просто была слишком терпелива. И слишком запуталась в себе. В итоге она оказалась в пустоте, которую изо всех сил вокруг создавал этот человек. Она боялась, что сожгла все мосты за спиной и ей попросту больше некуда возвращаться… Что её жизнь теперь красится черным маркером. Она не осознавала, что из этой пустоты не поздно никогда сбежать. По сути находясь рядом с человеком, она была одинока. Ему не было дела ни до её мыслей, ни до её желаний и мечтаний. Ему не нужно было, чтобы она была счастлива. Он добивался того, чтобы довольно было его эго. Оказавшись во время надлома её отношений с другим рядом, он воспользовался шансом. А она поверила. Доверилась. Не обратила внимания на то, что он просто рисуется. Просто выпендривается перед ней и другими. Врет, забывает про неё, требует чуть ли не беспрекословного подчинения и отказа от любимых занятий, от молодости, наполненной радостью, от общения с интересными и дорогими ей людьми. И теперь падает. В чёрный провал пропасти отчаяния, который хищно смотрит на неё унизанным острыми камнями дном, которое приближается всё быстрее и быстрее. Что она получила взамен? Вереницу пустых серых будней. Не радовали ни любимые книги, ни любимая музыка. Человек сгорал. Отчасти из своей доверчивости и наивности. Отчасти из-за боязни разорвать те путы, которые уже окутали с головы до ног. Просто надо собрать в кулак все свои силы и сделать шаг. Шаг навстречу нормальной жизни, оставив человека, тянущего вниз, как ржавый якорь, за спиной. Далеко за спиной. Абстрагироваться. Так почему же она не может этого сделать? Что её держит??? Был в её жизни и другой человек. Человек, для которого она была всей жизнью. Который ею дышал. Который совершал глупости, но прощал всегда её заскоки, которые бывают у каждой. Который осознавал свои ошибки и пытался их исправить. Который боялся того, что она загонит себя в угол, из которого, как из паутины, не найдёт выхода. С ним ей было уютно. Комфортно. С ним она по-настоящему жила. Он улыбался на ёё глупости и финты, которые она выкидывала. Ему нравилось смотреть на неё, когда она спала, тихо посапывая у него на плече, когда заливисто смеялась, и даже тогда, когда она была вне себя от злости. Этот человек старался защитить её в меру своих сил от всех невзгод и уберечь от поступков, которые могли привести к тяжёлым последствиям. Она не осознавала, что никогда не поздно вернуться. И вернуть. Она старалась его убедить сжечь все ниточки, ведущие к ней, оборвать и начать жить без нее, не понимая, что он однолюб. И даже он сам уже не знал, хорошо это или плохо. Его сердце сейчас напоминало истрепанный парус, который, тем не менее, еще вел корабль вперед. Со стороны история этого треугольника казалась банальной и терялась в потоке миллионов человеческих судеб. Однако для одной микроскопической Вселенной, именно её Вселенной, это была на данный момент самая большая проблема, которую она не осознавала, как решить. Сейчас она спешила на встречу с тем, кто долгое время был с ней рядом. Парк в это время был почти безлюден. Он сидел на одной из лавочек и курил. Он ждал её уже полчаса, но уходить не собирался. Он очень хотел, чтобы она уже разобралась в себе и вырвалась из этой плотно схватившей её паутины. Смириться с её потерей он не мог. Да и не хотел. Он пытался забыться, забыть её, забыть всё, что счастливого и не очень они пережили вместе. Но как бы он не хотел, память распоряжалась иначе. Верно люди говорят, что память- поистине смертельный яд. Его сердце рвала тревога за неё. Как же ему хотелось взять её, перекинуть через плечо и насильно унести. И больше не отдавать. Никому. Никогда. И плевать ему на то, что она будет сопротивляться, на то, что тот другой потребует её отдать ему, на то, что возможно, даже подерутся. Ему просто пле-вать. Он знал, что и как может сделать её счастливой, знал, что будет бороться до конца. Непослушными пальцами он достал еще одну сигарету. Плевать на то, что Минздрав предупреждает. На небе висел лунный огрызок, но света хватало, чтобы различить идущую по направлению к лавочкам женскую фигуру. Он, в принципе, знал, что она скажет, но всё еще надеялся на то, что в ней проснётся здравый смысл. Человек так устроен, что он карабкается, бежит, спотыкается, падает и снова встает на пути к собственному счастью. Он идёт дальше даже несмотря на обломанные крылья за спиной и разбитое перебинтованное сердце. Он опять падает и опять поднимается, расправляя плечи. Живет дальше. Непрерывный круговорот в природе. Отчасти это его случай. Да вот только вырезанный кусок жизни в её лице и отсутствие тех, кому можно хотя бы высказаться и не услышать упреков в ответ - давило невыносимым грузом, словно ему мраморную глыбу взвалили на плечи. Иногда, когда он не спал ночами, он думал. Много думал. Может, проще было бы не любить самому, а позволять другому человеку любить себя? Возможно, это облегчило бы жизнь. Гораздо. Но вот сейчас, когда он видел приближающийся силуэт, который был настолько до боли знаком, что где-то в груди защемило, он понимал, что всё же прошлое того стоило. Стоило той боли, которую причинил родной человек. Он старался не уходить в себя и не подпускать ближе к себе депрессию. И это у него относительно, но получалось. Он понимал, чего хочет. Он не запутался в себе, в отличие от нее. Да вот только цель казалась такой же недостижимой, как и далекие звёзды на небесном своде. Постепенно его окутывало отчаяние. Он обволакивало своими щупальцами, как спрут, нашёптывая, что пора окунуться в бессилие. Но он боролся. Боролся с собой. В первую очередь. Он прекрасно понимал, что рано или поздно она придёт к нему. Потому что ей понадобится помощь человека, который её знает даже лучше, чем она сама. И если он даст слабину, то отчаяние его сожрет изнутри. Но надежда до сих пор колола в сердце и стучала кровью в висках. Надежда всегда умирает последней, долго агонизируя и стараясь выжить. Но он бы убил её первой. Чтобы не мучилась. И не мучила. Жизнь дважды не повторяется. А он не может вновь начать жить, видя, как мимо пролетают дни, недели, месяцы. О, как бы он хотел сейчас зарыться лицом в её волосы и вдохнуть родной аромат… Но жизнь сурова. Питая к нему чувства, она отталкивает его. Не зная, зачем это делает. Считает себя жалкой, низкой и испорченной? Или просто не понимает, что из любого лабиринта есть выход? Вот он, стоит перед ней, докуривая уже третью сигарету. Если она думает, что он делает это из жалости, то она серьёзно ошибается. Или слишком плохо его знает. Жалость и любовь- чувства разные. Обоюдоострые. Она хорошая. Он знает это. Только вот зачем-то выставить себя плохой пытается. Не понимает, что он не просто изучить её успел. Он её чувствует