Ловец снов

зима, на столе поэта дымится кофейная кружка, он всё пишет, и ночью, и днём, всё пытаясь понять: как же быть в одиночестве и вместе с тем под боком иметь ту родную душу, и в клубке разобрать связующую нить, как себя не поставить в рамки, не ограничить свободу, но всё же любимым быть и любить; по ночам, обнимая, слышать размеренное сопение, просыпаться от каждого шороха и прижимать к себе, но по вечерам приходить в молчанье квартиры, пусть похожее больше на смерть, и что тут сильней? и если каждый раз прощаться, то можно сойти с ума, и если быть в отношениях - то для свободной души не лучшая роль, а только обществом навязанная сеть, и что же делать поэту, для которого любовь - это хлеб и соль, а вот узы - верная смерть? зима, на столе поэта остыла кофейная кружка, он писал, и ночью, и днём, всё пытаясь понять: как же быть в одиночестве и вместе с тем под боком иметь ту родную душу, и как не сорваться с крыши, как себя не разрушать. весна, на столе запылилась кофейная кружка поэта. он искал, но так и не нашёл ответа.