Ловец снов

ну вот и снова здравствуй, Маленький Принц, хотя минуло тебе за двадцать, и в общем нет особых причин тебя обходить и запрятать тебя пытаться; ты - Ноябрь, с шарфом на плечах, закопан в осенней жухлой листве, убранный первым снегом, сожженный в последнем костре; так и есть, и волосы твои пропахли дымом, и кажешься закрытым, нелюдимым, и даже порой лишённым сил, но если б ты знал себе цену, Маленький Принц, если б знал ты, Ноябрь, как ты красив. и море у тебя, Ноябрь, такое холодное, и ветер не ветром, а лишь буревестник, и тучи как волны, как звери голодные, хоть их красный диск поутру успокоит кровавым рассветом, вот так утонуть в этом море без всяких записок-известий, пусть буря, что стихла до ветра, споёт заунывную песню; пусть Принцу минуло недавно за двадцать, он больше не Питер Пен (а в прочем...), мне кажется, он этому ветру безмолвно ровесник. ты в книгах, Ноябрь, с темной обложкой, в тебе вся грусть, все радость, все краски, что принес этот год; ты с виду нуар, быть может, так видят люди, и пусть, но знаешь, в тебе есть уют, в тебе тёплый черный кот. и знаешь, Ноябрь, ещё есть в тебе тонны две тоски и щепотка полного опустошения, и, может поэтому мои стихи почти похожи на Антарктиду, на почти-проигранное-сражение; они о тебе, Принц, похожи на дики′е пляски солнца и луны, и в тоже время, когда от них до дрожи пробивает холод, они обнимут и согреют. таков Ноябрь, таков ты, Принц, хоть не из книг Экзюпери: снаружи кажешься холодным, на деле - тёплый изнутри; ты так устроен, что с тобой - хоть к звёздам в космос, хоть в тёмный омут с головой. а от тебя хоть с крыши вниз.