Ловец снов

вилкой вскрывать почерневшие вены, из которой медленно вытекают густые чернила, запястьем пачкать белые стены, пытаясь составить из букв и слов очередную ерунду, которую не то что никто не поймёт — не захочет понимать, и потому пули отстреливаются в голове, не имея выхода, и эта печаль, образованная нескончаемым потоком мыслей, снова ударит под дых. так начинается стих. гранатовый взрыв от заката снова бьёт по черепной коробке, вызывая контузию, и внезапно — бешеное осознание, подобное выстрелу от шампанского пробки, того, что время ничерта не лечит, того, что эта печаль, эта печаль будет длится вечно. печальный поэт, курю в окошко, меня накрывает тьма, и в этом мраке и дыме задаюсь вопросом: где тот солнечный лучик которым я когда-то была?