Ловец снов

сны мои – снежные шапки, обуглились, стали мёртвыми каплями, и мы уж не дети, но бегаем в прятки, играя во взрослых, ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀и вместо стены - колючая поросль, и вместо завтрака - белые полосы, вместо музыки - забытый твой голос – всё то, что осталось от жизни. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀в голове запутались буйные мысли, и это не чувства, а только лишь брызги; свободные люди бывают на привязи, но осознанье – свобода. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀никто и не ждёт такого исхода, это не жизнь а только дорога, и я как подросток топчусь у порога, но гордость не скажет стучать. танцуй, моя Радость, будто это наш последний день. это наш последний день. я придумываю тебе десятки имён, потому что боюсь произнести твоё настоящее имя. боюсь, что кто-то узнает, что ты существуешь. мне страшно признаться самой себе о том, что я не выдумала тебя. я выхожу на площадь, чтобы рассказать людям, что эти стихи - …, что это всё ради - …. и пью водку, потому что мне кажется, что это омут, который ныряет в меня, который я могу сохранить в себе. как во мне сохранился голос, и те сны, что не снятся тебе. теории о том, кто мы, я бережно записываю, чтобы потом сожрать эти бумажки, и сохранить частичку тебя в себе. чтобы память о нас не подохла.