Твой последний танец

      Фриск вдыхает запах запекшейся крови и гнили. Здесь слишком темно, чтобы можно было оглядеться, или увидеть хоть что-нибудь. В этой непроглядной мгле Фриск не видит ничего, даже не чувствует. Очередная смерть?       В груди всё сжалось, и чувствуется невыносимая боль. Больно и жутко холодно. Холод пробирает изнутри, а боль, подобно тысячи личинок, сжирает. Мёртвенно тихо…       — Не сдавайся… — слышится привычный голос, но уже… Нет, это был другой. Совершенно незнакомый. Словно Фриск слышит это далеко не в первый раз, но не может вспомнить, когда и как это было. Голос искажён, сломан, подобно осколкам стекла, которые разбились об каменный, ледяной пол.       Кто-то хватает Фриск за тонкое запястье, заставляя вздрагивать.       — Станцуем? — с дьявольской улыбкой мурлычет Некто, впиваясь ногтями в руку человека. Алая струйка крови медленно стекает по запястью, а Незнакомец второй свободной рукой придерживает Фриск за талию. Поворот.       Вдох. Выдох. Фриск двигается в такт незнакомцу, поддаётся течению, и разум медленно умирает. Музыки нет, но она и не требуется. Они двигаются в буре эмоций, а ноги сами делают всё то, что нужно.       — Кто ты? — выдыхает человек.       — Мое имя Чара, — все та же дьявольская улыбка.

***

      Здесь всё ещё сырость и запах крови. Но Фриск его больше не почувствует.       Нож в сердце свидетельствует о смерти. На этот раз навсегда. На этот раз, не физически.       Сознание мертво, а тело во власти всё того же загадочного незнакомца…