Суицид и его красота.

Суицид. Красивое слово, не правда ли? Для кого-то это слово просто ужасно. Для кого-то прекрасно. Для кого-то единственный выход. Я уже давно не боюсь смерти. Не боюсь старухи с косой в черном балахоне. Мне на все плевать.Люди - программы.Жизнь - эксперимент.Чувства - химическая реакция.Любовь - ложь. И вот моя очередная попытка покончить с собой. Так будет лучше. Без меня... Еще раз вглядываюсь в зеркало: бледное лицо, большие зеленые глаза, черные волосы, падающие на плечи.Я сделаю это здесь. Беру мой любимый, красивый, гладкий, острый кухонный нож. Вытягиваю запястье левой руки.Движение, и я вижу алую струйку крови. Быстро проделываю эту работу с правой рукой. Руки ноют от боли. Я уже не могу плакать. Он выжал из меня все. Он выпил мои слезы и душу. Мою любовь. Любовь к Нему. Взгляд затуманивается,веки закрываются.Нож выпадает из моих рук. Туша падает на пол. И все. Меня больше нет..