Black Roze

Пол жизни с черной розой на руке. Пол жизни наполненной боли. Но ты всем своим нутром наслаждался этой болью, смакуя ее, чтоб чувствовать ее во всех красках. Боль – для того она и есть, чтобы ее чувствовали. Ты мазохист, Андрюша. Ты был обречен на страдания. А я совершал ничтожные попытки спасти тебя, что было почти невозможно. Я как спасательный круг, за который ты не успел вовремя схватиться. Да и не хотел, наверное. Вначале эта была всего лишь игра. Но ты не учел одного – в этой игре нет сохранений. Всякий человек по натуре своей азартен. Однако это качество в тебе преобладало. Глупый бедный мальчик, ты так и ничего не понял? Твоя роза – тьма, поглощающая тебя, высасывающая все положительные чувства, эмоции, мысли, которые ты когда-то питал. Обидно. Нет, не за себя. За тебя. Ты проебал свою юность, свою жизнь, себя. Что сейчас от тебя осталось? Разлагающееся тело, песни, гнилые воспоминания старого доброго Мирона. Ты постепенно сходил с ума. Она как топкое болото, которое все больше и больше затягивает на дно. Тебя не устраивала судьба мученика, но выбраться из болота не так то просто. Алкоголь, таблетки, бессонные ночи – все это еще больше усугубляло твое положение. Спасти тебя я не мог. Но почему-то чувство вины до сих пор гложет мою душу. Цвета смерти в эстетику отдали вклад. Даже маленьким деткам известно, что розы черными не бывают. Эта роза не правильная. Ты стирал руки в кровь в попытках перекрасить розу в алый. Напрасно. Черное никогда не станет красным. Наоборот красное с легкостью всегда превращается в черное, понимаешь? Отнюдь не нужны украшения, ведь черная роза сама сплетет ошейник. Острые шипы, подобные иголкам проникали в шейные отделы позвонков, все больше и больше сжимая тонкое горло. Ты даже не сопротивлялся. Лишь жалко хватал губами воздух, необходимый для жизни, и то по инерции. Простая физика. Ты проиграл, Андрей. Слишком все предсказуемо, не так ли? Порыв осеннего ветра обдувает лицо. Я стою в самом конце городского кладбища. Рядом могильная плита, на которой отчетливо указаны годы жизни. Жизнь… По сути это ни что иное, как черточка между двумя датами. От этих мыслей на душе становится скверно. И я делаю то, ради чего сюда пришел: кладу на могилу двадцать красных роз. Как ты и хотел. - Покойся с миром, мой мальчик. *