Я вру
13 октября 2016 г., 18:41
Я пишу о том, чего никогда не чувствовал
И в этом обмане живу годами,
Но неужели поэту позволено так кощунствовать,
Прикрывая ложь красивым словами?
И что же, если так каждый пишет,
То что мы за люди вообще такие?
Ввек тогда из-под моего пера не выйдет
Больше ни строчки. «Они мне чужие!»,
«Я не поэт!» — восклицаю звонко,
Но вот уж слышу ЕЁ истерический смех…
Пришла, вся сияя, навестить подонка,
Тогда, когда ему уже не до утех.
И начала по щекам ввалившимся
Хлестать, словно морозный день.
Муза… Для многих так и не сбывшийся,
Самый желанный поэтический зверь.
И смех у неё отдавал чахоткою,
А взгляд… он такой, что бросает в дрожь…
После пыток ведет своей властной рукою
Туда, где обычно её так зовёшь.
Вот в такие моменты понять шахтера
Может с легкостью даже и тощий студент,
Ведь через груду дерьма ты пройдешь сначала,
Перед тем как получишь свой бриллиант.
До какой здесь романтики, милые зрители,
Если страждущих много, а Муза — одна.
Вот и бьются за её снизошествие нытики,
А она никогда не придет без кнута…
Примечания:
Бить людей мы не устанем, а суть сей басни такова, что нужно трудиться, не уповая на одну лишь Музу.
