Часть 1
3 мая 2017 г. в 16:54
Мы все всегда к чему-то привыкаем,
Хорошее мы помним, обиды мы прощаем,
И всё, что раньше было, уж не имеет смысла,
И над моими мыслями моя луна повисла.
И привкус слёз любимый давно я позабыла,
Он для меня бесцветен, как кровь в моих же жилах.
И мне пора уже смириться с той напастью:
В моей руке синица не подарит счастья.
Но для меня нет боли сильней, чем отпустить —
Ведь лишь она, родимая, мне не даёт грустить.
Раскрыла я ладони… она не улетела,
И на неё я быстро, случайно посмотрела.
Она была мертва. Немая птица,
Живою не была, и вовсе не синицей.
В руке моей лежали чужие чьи-то перья,
И мне перед глазами — как будто хлопок дверью!
Я поздно осознала, что больше нет здесь дома,
Мой дом — река отныне, и шум глухого грома.
Но плыть я не хочу, и всё грести стараюсь.
И всё на берег тёплый я злобно озираюсь.
На нём сидит и хмурится красавица-синица.
Но было ли то правдой? Или мне только снится?