Соната промокших ботинок

Рубит тоска, пол шага до простуды. Еще чуть-чуть, и горло скует хриплая тяжесть. Руки холодеют быстрее обыкновенного под мелким дождем поспешившей осени. Всегда удивляюсь, как люди умудряются быть счастливыми и красивыми в слякоть. Меня хватает только на сплин. А еще бесконечную тягу к творчеству и глупостям. Интересно, остались ли еще такие же идиоты как я, едущие на другой конец города с иллюзорной надеждой встретить там девушку, в которую влюблен? Выдумывает ли хоть кто-то еще сотню «левых» причин, находит ли лучшего на свете часовщика, самые вкусные яблоки и самые высокие крыши именно там, в трех шагах от дома той, которая понятия не имеет о твоих изысканиях? Вот, стою на остановке, шморгаю носом, а в голове мысль: «В Самарканде тепло, сухо, красиво. Сейчас бы сорвать тормоза, улететь, сосчитать километры до ближайшего города в Узбекистане, что б там непременно продавали овальные, тепло желтые дыни, старики похожие на древних мудрецов.» Но у меня нет денег, есть универ и тот самый человек, живущий в трех шагах от самого лучшего часовщика, самых вкусных яблок и самых высоких крыш. Быть бы мне Чингисханом, а её дому Самаркандом, завоевал бы, разрушил до последнего камня, если бы знал, что после этого встречу её на улице! Но я не хан, а её многоэтажка не древний город. Да и кощунственно это, ровнять простой панельный дом с великой Согдианой…