Иголкой по бумаге

Я для тебя лишь след. След иголки по бумаге. Я, наверное, впервые задумался… Кто я для тебя? Что я для тебя значу? Оставил ли я в тебе хоть какой-то след? Есть хоть что-то, что заставит помнить меня? Это было утром. А сейчас? Сейчас я смотрю на разбросанные по полу карандаши, фломастеры, ручки. Я никогда не был особо аккуратен. И мне пришла в голову мысль — что, если все мы для кого-то свой фломастер? Или свой карандаш? Дорогие для нас люди — маркеры, что невозможно смыть. Лучшие друзья — ручки, которые со временем исчезнут, если не обводить их. Знакомые — это карандаши, что стираются мановением руки и ластика. Тогда… Какой у тебя остался след от меня? Взгляд упал на маленькую тонкую иголку, неведомым образом оказавшуюся в моей комнате, на моём столе. — Точно. Вот какой я след. Я не смог сдержать усмешки. Так иронично. Я оставил в тебе след тем, чем ты проткнула моё сердце. Но твоя иголка в моём сердце, а мой след лишь на бумаге. Бумаге, которую можно скомкать и выкинуть. След иголки. Он такой слабый, почти не заметный. Но он есть, и его нельзя стереть. Так может быть, это честь, быть следом маленькой железной шпажки на белом листе?