Настоящее

Прозрачно-серое небо над городом, заполненное облаками, похожими на мокрую мятую бумагу, такие же серо-зеленые кусты. В мире, настолько фальшивом и лживом, когда все вокруг представляется только лишь иллюзиями и ошибками, так сложно найти что-то настоящее и подлинное. Машины, чьи окна уже давно не ловят игривые лучи золотого солнца, быстро мелькают туда сюда, не думая даже оглядеться. Сколько из них остановятся ...просто чтобы оглядеться? Фальшиво блистают витрины магазинов, в которых с фальшивыми улыбками сидят картонные люди. Такие строгие скучные дома, от которых уже не веет светлым и родным теплом, а только пробирает ненужной колючей мерзлотой. Холодная охрово-синяя земля на асфальте, да и вообще, никому никогда не было интересно то, что твориться вокруг. Пытаясь кончиками пальцев хвататься за правду, они только лишь, прорезая сухой воздух, как через туман проходят сквозь. Жажда справедливости сменяется лишь наигранным безразличием, перерастающим в огромное ничего, лишь бы не выбиться из толпы, лишь бы не быть отвергнутым этой безликой глухой массой. Когда это стало главным в жизни? Страх ошибиться. Страх показаться не таким, каким тебя видят, или того хуже, не оправдать этого. Страх сделать кому-то больно. Страх потерять то, что имеешь. Теперь это составляющие человечества, эти страхи, которые будут жить внутри до конца, пока умы будут грезить о великих высоких целях, которые никак не изменят ни мир, ни, конечно, человека, а станут лишь ещё одной огромной и лживой игрой. Время малейшими песчинками скатывается куда-то в темноту, когда ты отчаянно пытаешься сохранить разваливающуюся на крупинки иллюзию чего-то истинного, не понимая, что она превращается в песок. Время беспощадно также, как и беспощадны мысли в головах людей. Но ты не хочешь этого. Ты хочешь настоящего. Настоящего, напоминающего жидкое солнце, светлое и теплое, родное, пахнущее выпечкой, похожего не искры, или же на волны, на барханы в пустыне. Подлинное, которое не способна изменить вся эта ошибочная "реальность", чистота, которую не могут запачкать даже ненужные мысли, ты этого ищешь, медленно теряя надежду на существование этого не избыточного образа. Но ты продолжаешь искать, хоть и знаешь, что не получишь ничего. Отказываешься. Страдаешь. Борешься. Не поддаёшься этой дурацкой системе. Потому что знаешь. Ты не ищешь настоящего. Ты его создаешь.