Пролог
23 декабря 2012 г., 10:00
Раннее утро. З.25, если точнее.
Графство Сурей.
Город Литл-Уингинг.
Тисовая улица.
Дом 4.
На пороге лежит крохотный свёрток с младенцем. Спящим младенцем. И плевать ему, спящему, что на дворе - ноябрь-месяц, сыро, холодно и туманно. Он спит.
А вот разглядывающей его девушке выше перечисленное явно мешает радоваться жизни.
А всё почему? Потому, что футболка и шортики - это, конечно, очень красиво, но, увы!, не по погоде.
- Вот же не было печали! Возись теперь с тобой, учи, сопли вытирай. Вот возьму и оставлю тебя тут. Эй, Вы, там! - обратилась она куда-то в небо, - На фиг он мне нужен-то?
С неба ответили. Кинжально тонкая молния ударила прямо под ноги еле успевшей отскочить девушке. Девушка моментально капитулировала.
- Ладно-ладно! Чё сразу молниями-то бросаться? Возьму я его, возьму. И научу. Куда ж я денусь-то...
И, взяв ребёнка, удалилась в сторону восхода.
Учить.
И было ей глубоко плевать, что кто-то считает этого ребёнка спасителем магической Британии.
Что кто-то строит на него какие-то свои планы, расписав его жизнь вплоть до ранней, скоропостижной смерти.
Что кто-то искренне ненавидит его только за то, что он выжил, а его родители умерли.
Что кто-то не менее искренне пытается понять что вообще произошло.
Она научит.
И пусть потом заинтересованные расхлёбывают неприятности.
А она посмотрит.
