С треугольником в руке

Я бил чашки и встречал рассветы, я видел искусство в полосах света на потолке, видел искусство в твоих родинках. Я стоял ровно посередине комнаты с треугольником в руке и просил у небес еще пару жизней для провождения их с тобой. Я бы умирал ради тебя сколько угодно, но какой в этом смысл, если без меня не будет и тебя. Если бы набраться смелости общипать катышки на старом свитере, если бы пальцы не шептали «паршиво», каждый раз, когда я его касался бы его, если бы я не начинал жить заново каждую ночь, если бы бодрость не плескалась небывалым фонтаном в моих глазах при виде тебя. Я могу найти тебя в каждой вещи этого мира: в том звуке, с каким лезвия коньков разрезают верхний тающий слой льда, в той свободе, что чувствуешь, выбегая из своих стереотипных стен навстречу ветру, в том рассвете, что накрывает город ярко-красными цветами, словно лава, извергающаяся из вулкана, в том немыслимо ярком монохромном изображении этого мира, Потому что ты — мое все. Что насчет того, чтобы перестать уже выдумывать себе проблемы? Что насчет того, чтобы быть уверенным в своем настоящем, чтобы ощущать ладонями течение времени, гладить гребешки волн его моря и иметь при себе только сейчас?