Мой голос слушай

Вендиго бежит между звезд, принюхивается. Где-где сладкое мясцо, где-где тоненькие косточки, что так на зубах хрустят? Где-где глупые люди, белые люди, которых понесло в Калифорнию зимой через горы? Они вендиго не видят, они вендиго не знают. Но они слышат. Слышат сладкий голос, что нашептывает им, голос, который говорит, где еда. И этот голос легко послушать, потому что перевал закрыло снегом, а волы передохли, и человек по имени Доннер удрал с чужой женой в обнимку, с тремя четвертями всех припасов каравана своего при себе. А вол промерз так, что его шкуру не пробить ножом. А старуха — тут, неглубоко прикопана, только мало мяса на старых костях и жесткое оно. Вот сопляк — другое дело. Мяконький, даже закоченеть не успел, будут косточки беленькие, вареные, будет что пожевать, чтоб есть не так хотелось, а всем не хватит. Вендиго смеется и шепчет женщине, как правильно перерезать глотку тому человеку, пока он спит. Человек большой, на нем мяса много. Хватит до прихода подмоги, хватит и малому твоему ребенку, на которого твой брат поглядывает, как на пирожки сладкие поглядывает. Зима — мое время, хочешь до весны дожить — мой голос слушай.