Чудовище

Это не любовь, говоришь ты себе. Это же не любовь, когда на тебя кидаются с булавой и пытаются убить? Это ревность, ненависть, глупость. Зависть. Когда ты в ответ спускаешься в пропасть, это тоже не любовь. Простое любопытство. Когда выносишь оттуда едва живого человека, больше похожего на сломанную куклу. Когда рыком выгоняешь всех из старых своих комнат, когда складываешь торчащие осколки костей неловкими пальцами, которые еще совсем недавно были увенчаны когтями. Стол, который ты догадался окатить кипятком, исходит паром, кровь медленно капает на пол, а ты вдумчиво сшиваешь — красное с красным, желтое с желтым, белое с белым... Будто рисунок на ткани. Будто весь этот глупый человек — просто костюм. Портрет, разорванный когтями чудовища. Ты знаешь, что чудовище все еще живет в тебе. Этого не изменить заботой и любовью малышки Белль. Чудовище родилось в тебе слишком давно и никогда не умрет. Чудовище ворочается в груди, когда ты обнимаешь свою красавицу, хочет сильнее сжать ладони, которыми ты ласкаешь ее нежную кожу. И неважно, что у тебя снова человеческие руки. Это ничего не меняет. Поэтому хорошо, что этого человека ты не любишь. Хорошо, что этот человек не любит тебя. Если он согласится на такую плату за свою жизнь... Чудовище наконец-то сможет утолить свой голод.