Наше сокровище, их ценность

Тяжёлая отдышка. Обычно, если ты думаешь или мечтаешь, возможно, представляешь что-то, тебе бегать значительно легче. Но когда голова забита чем-то, вроде того, чем забита она у меня сейчас...пф...не то, что бежать, передвигаться не хочется и не получается. «Почему ты никогда не говоришь о своём прошлом? О родителях, например?» — похоже, моего президента потянуло на запретное... Я не могу поплакаться, что помню такие мелочи, как погода или дата, не помню я и одежды, в которой уходила мать. Просто в какой-то момент она исчезла. В остальном ничего не поменялось. Ни в моей повседневной жизни, ни в моём поведении. Я даже в депрессию не впадал. Однако я не могу сказать, что мне было всё равно. Просто понимал, что плохое настроение, истерика или вечная меланхолия ничего не изменят. Может, только уволят служанок, но мать не вернётся. Это лишь усложнило бы жизнь, окружающим меня людям. Да и горевать было не о чём, меня не посвятили в причину её исчезновения. А я боялся даже догадываться. Мы всегда хотим, чтобы наши родители были нашими друзьями. Родители также хотят быть с нами близки. Но когда-то они перестают играть эту роль и возвращаются к рангу «отца» или «матери», которые не расскажут нам о том, что рассказали бы нам друзья. Они становятся теми, с кем мы не побродим там, где бы хотели. Их мы всегда будем воспринимать не так, как других. Они — наше сокровище, которое мы будем оберегать от напастей. А мы — их ценноть, и трепетные взрослые не посмеют ранить нас проблемами, полагая, что так лучше. Наверное, они правы. Спасибо... мама *** «Мои родители, как и я, пришельцы с неизвестной планеты» — а что ещё можно было ответить?