За столом

      Был поздний осенний вечер, когда за окном уже давно потемнело, а батарея ещё не успела прогреть помещение.       Он сидел за столом напротив окна в своём двухэтажном доме, построенном возле леса. Кроме него здесь были только его мысли. Если бы он поднял глаза к окну, он бы увидел не красивое звёздное небо, а лишь своё отражение: уставшие красные глаза, под которыми были ярко выраженные круги, и морщинки сосредоточенности. Сгорбившись, он весь вечер просидел за этим столом, собирая кубик Рубика. В какой-то момент комната стала наполняться не только звуком прокрутки запчастей и скрипом стула, но и его голосом. Это продолжалось недолго, пока он не понял, что сидит за столом, на котором раскиданы разноцветные детали сломавшегося кубика, и смотрит себе в глаза в отражении, о чём-то сам с собой разговаривая. - Ну и ну, совсем крыша едет.       В углу, где стоял ящик с лекарствами, что-то постучало. Он замер. Вглядываясь в своё отражение, он медленно встал и повернулся в сторону, где был стук. Тишина. Дрожа всем телом, он медленно и осторожно пошёл к тому углу. Раздаётся скрип стула. Он повернулся и увидел себя, собирающего кубик Рубика. Тот человек с ухмылкой повернулся и спросил: - Что, говоришь, едет?