Часть 1
18 октября 2016 г. в 19:20
Не чума, не война, а другая совсем
Смерть пришла постепенно, размеренно.
Нет, не тысячи жизней она забрала,
Пулеметом стреляя уверенно.
Не кровавую битву видела я,
Где десятки полков сновало,
Нет. Я видела тихую, скромную смерть,
Где болезнь гильотину ковала.
В этой комнате, помню, пытались спасти
Мы, в победу ни капли не веря.
И тщетно боролся родной человек,
Зная: жить лишь осталось неделю.
Он боролся для нас, замедляя тот яд,
Изнутри его все разъедающий.
Он старался молчать,
Говорил: «Не болит», не стонал,
Так для милых пугающе.
Он горел, как бензин,
Все мы знали — горел,
Но молчать нам велит солидарность.
Все мы мучились, да; и молчать — нету сил!
Но мы приняли общества странность.
Он сгорел за неделю. Признав свою смерть, умирая,
Сказал: «Не грустите, не плачьте.
Я проведывать буду вас, милых, во снах…»
Но ему отвечали иначе.
«Будешь жить, — говорят, — не болтай, — говорят, —
Что придумал себе, дурачок?!»
И любимый вздохнул, с хрипотой, тяжело, навсегда. И ушел.
«Почему
не бросали вы принципов даже тогда, в этот самый интимный момент?» —
Головой покачал с высока, в облаках, наш любимый, родной человек.