Творец

На опушке, средь многих седых холмов, Где раскинулся домик пустой неспроста, Если вдруг приглядеться и вдуматься в суть, Можно встретить мужчину, лет сорока. Он сидит на крыльце, попивая джин, В старом пледе, уютном, как отчий дом. И в руках его книга с названьем жизнь, Но не сказано в ней, что будет потом. Переплет ее пахнет аккордами дня, Ароматом ванили и вымыслом грез, А страницы пропитаны радугой слов И моментыми песен, сотнями слез... В оглавление строчка: "Агата Гилл". Интересно.. Как много страниц жила? В темном замке, иль светлом дворце, в конце, По течению, против она плыла? И открыв эпилог, спустя сорок минут, Он узнает томящий душу секрет. Удивление, скорбь - все ведет к одному... А Агате той было одиннадцать лет. Прочитав он уносит ее в тайник, Пробираясь сквозь тонкий, колючий плющ, Обвивающий вход. Он уходит в дом, Закрывая дверь каждый раз на ключ. У мужчины-то в доме целый архив, А у нас на руках лишь гнилой черновик. Как узнать людям путь до седого холма? Мы б осыпали мир миллиардами книг... Или нет? Может лучше, что все вокруг Беспричинно верят в знамена дня, Все сбиваясь с цели, стремясь ко дну, Уповая на бога, а не на себя? В ответвленьях системы запутавшись раз, Остается лишь прыгать по черным волнам. Что мешает нам в руки взяв краски, кисть Написать на пути много ярких фраз? Каждый сам украшает свой переплет И чернилами пишет, без тени, судьбу, Разделяя на строки, абзацы главу. Сдаться можешь ты, к счастью, только в гробу. Лишь когда он читает немое вслух: "Мне не дал!" "Ну, за что?" или "Ты слишком плох..." Так и хочется крикнуть: "Вы сами творцы, не какой-то мужчина с названием "бог"!"