Часть 1
19 октября 2016 г. в 22:04
Все поперек. Все мимо смысла...
Забросив кучу пыльных дел,
считаешь роковые числа...
А там, где мнил всему предел,
зияет мир - темно и страшно,
где нет следов, где каждый сам,
где вдосталь нам такого брашна
и дел таких - куда отцам!
Пусти - рванулся б вон из мрака
назад, на звуки и огни.
Но что-то теплится, однако...
и чей-то лик - поди пойми!
И по тропе своей неторной,
до хрипа сжав в кулак мольбу,
выходишь - медленно и скорбно -
из защищенности - в Судьбу.