Сказка и реальность

      Сказка пахнет потом, мазями от ушибов и стиральными порошками. Сказка липнет к коже лаками для волос, хрустит под каблуками канифолью и шуршит пайетками на костюмах. Сказка болит сотнями синяков. Сказка, та самая сказка, которую вы видите... за пределами сцены перестаёт существовать. За кулисами сказка разваливается на кусочки. За кулисами сказка становится отдельными актёрами.       Морган развязывает ленты правого пуанта и устало откидывается на высокую спинку стула в полутёмной гримёрной, не в состоянии даже разуться до конца. Она безразлично скользит взглядом по своему отражению в зеркале, всё ещё загримированному, но уже не волшебному. Её сказка закончилась десять минут назад и осталась за пределами запертой на ключ гримёрной. Фея Моргана рассыпалась пылью под софитами, выпуская Морган в реальность.       Девушка без особого энтузиазма скинула правый пуант и принялась развязывать ленты левого. Сказка Морган выглядит как графитные тени для век, приправленные крупными блёстками, а реальность воняет сотнями безвкусных букетов, шуршит блистерами противовоспалительных, тает на языке кусочками горького шоколада и рычит, как спортивный мотоцикл. Реальность Морган нравится гораздо больше сказки. Хотя бы потому, что её можно потрогать и попробовать на зуб.       В дверь стучат. Ещё и ещё. Шум как от десятка рук и ещё немного. Шум проходит под дверь и в замочную скважину, сливаясь из отдельных голосов в бессвязный гам.       Морган считает до трех. Потом до пяти. И до десяти, для надежности, а потом тянется за упаковкой ватных дисков и средством для снятия макияжа, старательно игнорируя посторонние шумы.       Она медленно проводит ватным диском по лицу. Сначала по лбу, снимая белые пудру и тональный крем. Потом по векам и под глазами, избавляясь от фальшивого блеска и открывая почти болезненный недосып. Потом по скулам и носу.       Горка использованных ватных дисков в мусорном ведре растёт. Морган, больше не смотря на свое отражение, отправляет туда же пуанты, скидывает на стул чёрную блестящую пачку и буквально запихивает негнущиеся, уставшие ноги в узкие джинсы.       В дверь продолжают стучать.       Её сказка... Часть её сказки мило улыбается со сцены и шлёт всем воздушные поцелуи, щурясь от слепящих прожекторов, а реальность, чертыхаясь, накидывает на плечо сумку и открывает окно, чтобы, не без помощи пожарной лестницы, волшебным образом испариться.       Подкованные сапоги быстро стучат по ступенькам. Холодные перила ложатся под руки, поддерживая и направляя. Морган бежит вниз так быстро, словно за ней гонятся. Впрочем, у голодной стаи волков не было бы и шанса её догнать.       - Вы не видели Морган? - слышит девушка из приоткрытого окна и чертыхается, преодолевая целый пролёт в один прыжок. - Фанатам нужны автографы.       В её реальности трудно распознать сказку. Если сказка отчаянно нуждается в восхвалении, то реальность не очень любит людей. Если сказка самодовольно улыбается и гордо вскидывает подбородок, то реальность сосредотачивается на сведенной в судороге ступне.       Парковка встречает девушку тишиной, блеском одинаково безвкусных автомобилей и лёгкой моросью. Морган снимает мотоцикл с сигнализации, натягивает на голову шлем и выезжает на оживленную трассу. Под загадочный блеск фонарей и отсветы в многочисленных лужах.       Телефон прожигает карман изнутри невыносимыми трелями, когда Морган идет на обгон. Потом ещё и ещё, обдавая незадачливых поздних пешеходов грязными брызгами из-под колёс.       Мир сужается до размеров дороги впереди и изредка отсвечивает вывесками. Фара выхватывает абсолютно одинаковые огромные лица вдоль дороги, отпечатанные на виниловой плёнке, чужие сказки улыбаются немного наигранно. Слишком идеально.       Морган поджимает губы и уходит в самоубийственный дрифт, почти врезаясь боком в ограждение.       Наверно, это выглядит так, словно она пытается убежать. Пытается убежать с того момента, как швырнула пуанты в урну или чуть раньше, когда закрывала гримерную на ключ.       Морган усмехается и тормозит возле обочины. Она закуривает, чуть склоняя голову к левому плечу.       Она пытается сбежать... С небольшой оговоркой. Она пытается сбежать не от сказки. От людей, которые верят, что её реальность и есть сказка; потому, что они не знают, каково отдирать с пальцев слои пластырей; потому, что они не знают, каково чувствовать, как шпильки, поддерживающие прическу, впиваются в кожу головы; потому, что они думают, что знают достаточно.       Морган выпускает облачно вязкого дыма, прикрывая глаза и запрокидывая голову.       Её реальность смотрит на огромный баннер, где во всём черно-белом великолепии напечатана её сказка. И это не одно и то же.