Твой зов никто не услышит.

      Я- обычный человек, выросший в обычной семье. Моя мама была кассиром в ближайшем магазине, а папа был сантехником.        В детстве мне подарили свитер. Тогда мне было 8 лет. Он был мне великоват, даже слишком. Но я всё равно носил его везде. Он согревал моё тело в заморозки. Летом я прятал его на полку своего шкафа, а зимой, когда снежинки спускаются на землю и ложатся белым покрывалом, когда небо становится серым, таким же цветом, как и седые брови на лице у стариков, когда деревья стоят без своей листвы и мерзнут, а ёлки пугают своими снежными лапами прохожих, скидывая на случайного из них снег, я доставал свой любимый свитер.       Я часто ходил в нём в школу, хоть меня и задирали друзья на счет его размера.       Я побывал с ним везде. Помню, что с ним я пошел первый раз на заброшку. Там я порвал рукав. Я не понес его маме. Я сам аккуратно его зашил и продолжил носить.       В шестнадцать лет он пропах неприятным приторным дымом. Сигаретным. Тогда я впервые попробовал курить. Когда я пришел домой, то мама меня сильно отругала.       В восемнадцать лет я впервые попробовал алкоголь. Это было вино. Вкусное, с прекрасным ароматом и ярко-выраженным вкусом. Некоторое время спустя мне казалось, что свитер тоже им пахнет.       Со своим свитером я встретил первую влюбленность и первый поцелуй.       Школьные года прошли. Я вырос. Детство улетело. Свитер выцвел, но я продолжал его носить. Многие спрашивают, почему ты носишь такой старый, выцвевший свитер? На этот вопрос я отвечаю лишь взглядом. Умные сразу понимали почему, а глупцы уходили без ответа на вопрос, думая, что я- невежа.       Сейчас... мне уже 25. На мне всё тот же свитер, но на сегодняшний день мои дела плачевны. Я всё забываю. Неизлечимо болен. Я уже не помню своего отца и свою мать, я даже не помню всех историй, что произошли со мной и с этой вещью. Я часто забываю медсестру которая приходит ставить мне капельницу и пугаюсь её. Я постепенно становлюсь овощем, что лежит на больничной койке с бледнейшим лицом.        У меня есть блокнот. Там записано всё очень важное, то, что я могу забыть. Там даже есть портреты мамы и папы. Они иногда приходят ко мне и разговаривают со мной. Я чувствую, что скоро умру.        К чему же я веду этот рассказ. Я хотел бы, чтобы люди относились к своим близким так, как я относился к своему свитеру. Чтобы они, несмотря на трудности, держались вместе и до конца. Как бы не потёрся кто-либо из вас, как бы не потускнел и потерял цвет, всё равно... Просто будьте вместе и не врите друг другу.       Мою историю никто не услышит, возможно никто не поймет, потому что все перестали верить во что-то больше, чем ложь.       Через 10 минут в темную палату войдет медсестра. Она увидит юношу, что лежит тут очень долго. Его лицо будет ещё бледнее, голова будет опущена, а глаза закрыты. Его кожа будет холодной, как и тот зимний вечер, когда ему подарили свитер. На нём будет всё таже вещь. Девушка слышала историю о этой несчастной вещи тысячу раз, но и сейчас она быстро промелькнет у неё в голове. Только сейчас медсестра осознает к чему вел эту историю парень. Она подойдет к койке и захочет что-то сказать, но с её уст слетит лишь вздох.        На следующий день койка будет застелена, а историю о свитере никто больше не услышит.