Бутылка

      Леденящие потоки ветра уже полчаса наполняют комнату, где изредка мелькает свет фонаря. Шорох страниц книги и тихая музыка, и игра… Нет, не просто игра, а отношения. — Скажи стремно: два парня и одна бутылка, которая вечно будет указывать в пустоту? — Сейчас была твоя очередь. — Но рано или поздно, она укажет тебе на меня или мне на тебя, — горлышко опять указало в пустоту.       И опять наступила тишина, лишь редкий шорох исходящий из-под маленькой пластиковой бутылки, которая стиралась на полу. Даже тьма в такие моменты не так пугала. — Зачем мы вообще это делаем? — Ты смотришь на меня, пытаясь не высказать все свое мнение об этой игре и Мне.       Я решил промолчать, ведь сейчас был мой ход. Всю ночь я пытался крутить сильно, слабо, пытался смухлевать, чтобы она попадала на тебя, но это никогда не происходило. Она просто не хотела. Как бы жестоко это не было, но ты просто встал с этого грязного и пыльного пола, подойдя к открытому окну и закрыл его. — Холодно, — сказал ты потирая руки, — игра — тупая. — Знаю, — согласился я, кивая головой. — есть другие предложения?       Ты просто покинул комнату, даже не дав ответа. Странно, когда ты так делаешь. Я остался в гробовой тишине, которая укрывала комнату. Мне было холодно, не знаю почему: окна закрыты, я укрыт одеялом, но было просто холодно.       Я покинут.