Красота не спасёт мир

      В подвале красивого двухэтажного дома мужчина лет сорока пяти снова готовил краску для своих цветов. Перетирая пигменты, мужчина то и дело подсыпал в некоторые банки порошок из мешка, стоявшего неподалёку, или подливал туда жидкость непонятного цвета.       Никогда не знаешь, где и как прервётся твоя жизнь. Каждый день, да что там, каждую секунду кто-то умирает. Кто-то своей смертью, кто-то от болезни, кто-то от ножа меж рёбер, а кто-то от яда очень интересного состава, который убивает свою жертву медленно, продлевая её агонию на несколько дней. Это не стало катастрофой, это не привлекало внимания, никто не спешил бороться с этим ядом или искать противоядие. Люди просто жили.       Рядом с домом стоял небольшой гараж, где художник делал цветы. Делал... Какое грубое слово. Создавал? Нет, не подойдёт. Вытачивал? Нет, не то. Вылепливал? Скорее всего одно из этих слов поможет описать то действие, которое он совершал. Лепесток. А за ним ещё один. И ещё с десяток, разной формы и размеров. Сердцевина с необычным рисунком. Пестики. Тычинка. И яд на шипах.       Здесь давным-давно проработана система. Сложная, известная и понятная одному художнику, схема. Только определённые цветы. Только этот яд. Только в этой или той краске. Только определённым людям. И лишь мастер мог заметить тонкую полоску на глиняном или каменном лепестке, указывающую на то, что этот цветок опасен.       Как же он сам ещё не погиб от этого яда? Вечная осторожность. Перчатки, сжигающиеся каждые два дня в печи, стоящей в мастерской, маска, респиратор.       Скольких он уже так убил? Не так уж и много. Почему именно этим способом? Потому что красота не спасёт мир. Что это за яд? Авторский состав. Как он действует? Расскажи вам всё. Каждый день из-под мозолистых ладоней человека выходят несколько чудесных цветков. Они обжигаются, если глиняные, всё в той же мастерской и там же раскрашиваются. Красивые цветы. Но никто не угадает, какой из них отравлен. Каждый день пожилой мужчина выходит на площадь и торгует этими цветами. Перед ним широкий стол, за ним — коробки с цветами. На столе стоят определённые цветы. Он прекрасно знает, кому какие продать, а какие стоит оставить до следующего раза. На прошлой неделе ушло четыре цветка. Среди них - два отравленных. На позапрошлой - 18, и умерших стало на 7 больше.       Сегодня понедельник. Сегодня он вновь выходит на площадь. Вот к столу подходит высокая брюнетка. Окинув презрительным взглядом мужчину, который был очень просто одет, она посмотрела на цветы. — А можно, можно... — мужчина не вслушивался в её лепетание. Он нашёл свою жертву. И потому, сделав вид, что выслушал, надел перчатки и достал из коробки шикарную розу, обёрнутую в толстый слой целлофана.       Девушка пищит от восторга, чуть ли не вырывает цветок из рук художника, бросает на стол смятую купюру и уходит. Брюнет достаёт блокнот и ставит галочку напротив цифры 43. Через неделю её не станет. Через неделю родные будут оплакивать эту красавицу, так внезапно скончавшуюся. И никто не подумает на цветок, ведь неделю назад пожилая дама, являющаяся бабушкой этой девушки, купила у этого же художника чудесной красоты астру.       Маленькая девочка в симпатичном розовом платьишке стоит у стола уже пять минут, завороженно смотря на цветы. Мужчина улыбается. Дети. Они такие милые, чистые, открытые. — Дяденька, — вырывает брюнета из размышления тихий голос девчушки, — а сколько стоит вот этот цветочек? — её ещё по-детски пухлый пальчик указывает на розово-сиреневую лилию. Мужчина прочистил горло. — Боюсь, тебе не хватит, малышка, — как можно ласковее сказал он. На погрустневшие синие глазёнки навернулись слёзы. — Ну может, — девчушка протянула детский кошелёк в форме лягушки, — там хватит? Брюнет покачал головой, но принялся пересчитывать. Закончив пересчёт, он спросил у ребёнка: — А зачем тебе цветок, девочка? — Я подарю его бабушке! — по-детски честно ответила девчушка. — Она очень любит цветы, и у неё есть свой сад, но сейчас она в больнице, и наверное очень скучает по своим цветочкам! Мужчина, по-доброму улыбнувшись, снял перчатки, и достал из коробки последнюю сделанную им лилию и протянул девочке. — Держи. — А деньги? — ребёнок непонимающе посмотрел на художника своими синим глазами. Брюнет отдал ей кошелёк. — Это подарок. Девчушка простояла на месте ещё секунд пятнадцать, после чего улыбнувшись, прокричала "Спасибо", и убежала куда-то в сторону жилых домов. Вот только, не то художника подвёл взгляд, не то кара его всё-же постигла, но каким-то образом полосочки на трёх лепестках прекрасной розовой лилии остались незамеченными... Через неделю семья хоронила сразу троих: мать, дочь и бабушку. Прекрасное творение убило трёх красавиц. Но и художник не остался безнаказанным. Он не смог вывести свой же яд. Он проживал свои последние минут в мастерской среди цветов, дрожащей рукой вылепливая последний цветок. Свой последний цветок, который уже никому не навредит.       Рука соскользнула со стола, послышался звук упавшего тела. Часы на запястье отсчитали три секунды и остановились. В доме что-то взорвалось, и уже через 20 минут от него ничего не осталось, кроме маленькой мастерской, сиротливо стоящей среди, в мгновение опустевшего, участка.