Stigma

На крыше одиннадцатиэтажки есть клубок чего-то черного, который с каждым днем становится все меньше и менее заметнее. Оставшиеся вживых после бомбежки боятся туда соваться, опасаясь за и без того еле сохраненную жизнь. Его видно хорошо, но не так четко как было раньше. Обычно что-то такое становится мощнее, однако не в этом случае. Словно поглащать больше нечего. Хотя, по сути, так и есть. Ничего нет. Пустота. Ему не хватает живности, поэтому он застрял там, где в последний раз чувствовал голод. Эта крыша - его тюрьма, и, судя по отношению людей к такому раскладу событии, он заключен в ней на веки вечные. - Сегодня день длится дольше, - свесив ноги, прошептал блондин. - Ощущение, будто что-то должно случится. Какая-та часть парня твердила, что это бредни сходящего с ума от одиночества и голода существа. Это были последние капли здравого рассудка. - Думаю, что все вовсе не так. Сегодня я поем. Придет сюда человек, который способен вынести мое вмещательство. С такими мыслями он встал и посмотрел в небо. - Хочу растворится в нем. Я буду чувствовать себя легко и непринужденно, если смогу подняться туда. Понимаешь? Я уже три месяца в заточении. Приди скорее и выпусти меня, мое спасение. Я не могу больше. Его признания было достаточно, чтобы черная чугунная дверь распахнулась, впуская затхлый запах грязного подъезда и светлую макушку.