Живи!

      В комнате чувствовался запах крови. Яркие языки пламени, словно огненные змеи, жадно извивались за окном, отражаясь в её, влажных от слёз, глазах.       Он помогал ей… всегда. Пожертвовал собой ради неё. Не побоялся вступить в бой, даже будучи раненым.       Сейчас же она сидела на холодном полу и смотрела, как тот умирает, распятый на кресте, объятый огненной стеной.       А они смеялись, показывали на него пальцами, радостно кричали: «Предатель умер! Слава королю!»       Почему? За что?       Он хотел мира. Никогда не причинял им зло.       Но он был «дефектным». Их противоположностью. Неправильным.       Только из-за этого. Такая мелочь. Так бессмысленно.       Он не пытался освободиться, восстать против тех, кто причинил ему боль.       Он улыбался.       Его улыбка не была похабной, ненастоящей, как у них.       Он улыбался с верой в её счастливое будущее, в то, что он умирает не зря.       Будто бы всё его существо говорит: «Живи!»…       …Увидимся, Йонака.