Supremum Vale

— Ты редко звонишь, — в голосе Беато Баттлеру слышатся обиженные нотки, как никогда явственные и, между тем, совершенно оправданные. Ведь они не виделись столько времени именно по его вине. — Я знаю… — виновато произносит он, чуть ослабляя узел галстука. Немного виски поможет расслабиться, а прекрасный вид с балкона отвлечет от грустных мыслей. И неожиданно щемящей тоски по дому — кто бы мог подумать, что Баттлера она настигнет именно здесь Нью-Йорк никогда не спит, никогда не затихает. Шумный, яркий, раскрашенный миллионами ярких красок, он кажется идеальным местом, настоящим оазисом жизни для одинокого путника, оставившего свой дом и прошлую жизнь где-то далеко позади. Но Баттлеру такой приют совсем не по вкусу. Беато устало вздыхает в трубку, но Баттлер чувствует ее улыбку, легкую, невесомую, безумно любимую, так остро, будто бы она сейчас была рядом. — Я обручалась не с телефоном, — в который раз напоминает Беато, наверняка кокетливо взмахнув ресницами. За долгие месяцы отсутствия Баттлер привык интуитивно узнавать любую ее эмоцию, любой жест — ведь после стольких лет, проведенных вместе, это так просто. — Еще одна неделя, и я только твой, — обещает он, ловя языком оставшуюся в бокале крошечную льдинку. — Ты и так мой, постарайся не забывать, — снисходительно фыркает Беато. И отключает телефон, не дав сказать и единого слова. Частые назойливые гудки оглушают. Баттлер залпом выпивает остатки виски. Всегда победительница. Всегда первый. Кажется, с самого начала это было во всех смыслах идеальным союзом.