Дневник писателя

«Непоследовательность Кукловода сбивала с толка. Каждый раз он выбирал все новые, все более изощрённые способы убийства. Но почему-то никто не сомневался, что это один и тот же человек. Причина ли тому звонки? Или, может, просто почерк похож? Ни черта он не похож! Каждый раз приезжая на место преступления, Ди еле сдерживал рвотные позывы. И сейчас, когда жизнь его напарника была под угрозой, он должен был…………………………………………………………………..». — Смокер-сан! — палец проскочил мимо нужной клавиши и завис на точке. — Смокер-сан! — как же его раздражал этот голос! Мужчина нажал кнопку «save» на экране своего лептопаи откинулся на спинку кресла. С мышки рука скользнула к переносице, и два пальца сжали занывший хрящик, сдвигая очки на лоб. Писатель глухо застонал. С каждым днем мысль о том, что пора менять редактора, становилась все более навязчивой. — Смокер-сан! — в комнату влетела растрепанная девица в деловом костюме и очками набекрень. Смокер не мог винить ее за то, что ей, новичку, доверили такую тяжкую работу, как забота о нем. Но ее настырность начинала бесить! Она слишком ответственно подошла к делу, заявляясь к нему чуть ли ни каждый день и всегда в столь… экспрессивном настрое, что выбивала, привыкшего к тишине мужчину из колеи. — Ташиги, сколько раз я просил тебя не орать так громко? — Простите, Смокер-сан, но…! — писатель не дал ей закончить, встав из кресла. Мышцы затекли, а глаза устали от экрана компьютера. Что ж, не плохой повод размяться. Пройдя мимо девушки, он кинул взгляд на висящее в коридоре зеркало. Убогое зрелище. Серебристо-серые волосы похожи на гнездо, какой-то особо трудолюбивой птички. На торс натянут бесформенный темно синий джемпер, который даже на его, довольно мощной фигуре, смотрится чуть ли ни мешком. На голую задницу — уж поверьте, он лучше знает — натянуты серые спортивки с засохшими пятнами кофе… и джема. А это похоже на вчерашний салат? — Красавец, — прокомментировал увиденное и поправил очки на носу. — Смокер-сан! — Помолчи, у меня от тебя башка трещит. Влетела, разоралась, сбила настрой, — пробубнил. Кому-то могло показаться, что это слишком жестокие слова, для столь юной особы, но Смокер уже достаточно изучил ее характер, чтобы понять, что можно говорить, а что нет. — Я пойду в душ, а ты приготовь мне завтрак. — Но…! — Это не обсуждается! Сначала ванна, потом еда, а после уже и твои «важные разговоры», — махнул на девушку рукой и закрыл за собой дверь ванной комнаты. Грязная одежда тут же полетела в стиральную машину. Смокер не стал ее пока включать. Он не любил перепады воды и предпочитал мыться под одной температурой. Подойдя к зеркалу, провел по небритому подбородку. Эх, а в коридоре, в полумраке, это было не так заметно. Аккуратно снял очки и положил их на стеклянную полочку у зеркала, взял электробритву. Машинка тихо зажужжала, Смокер приложил ее к щетине. Пока брился, задумался, а как бы он на бумаге описал сие действо? Ощущения… На бумаге… Ухмыльнулся. Он давно не пишет от руки. Лишь иногда, когда создает новые образы для романа. Покончив с бритьем и остальной личной гигиеной, Смокер забрался под душ. В голове по обыденности крутились последние строчки романа, на том месте, где он остановился. Теплая вода струилась по мускулистому телу. Он был больше похож на качка, спортсмена, копа, моряка, да кого угодно, только не на известного писателя! Наверное, поэтому мало кто знал его в лицо. Мало кто даже знал его настоящее имя! Все знали его под именем Вайт Хантер, романист, который очень искусно сочетает жанр детектива и психологию личности. Многие его фанаты даже считают, что он полицейский, который описывает реальные преступления в ему только свойственной изящной манере. А ведь когда-то он начинал с небольших рассказов о некоем детективе, которыми зачитывалась лишь студенческая общага. Даже тогда мало кто знал автора. Рукописи бродили по рукам, ксерились, переписывались, зачитывались до дыр, но Смокер не догадывался об этом, пока его не нашел редактор, к которому его «писульки» попались совершенно случайно. Оказывается кто-то отнес их в печать какого-то журнала и, выдавая за свои, стал на них зарабатывать. А когда Смокер выпустился… Нашли настоящего писателя через его лучшего друга, благодаря которому, между прочим, рукописи и ходили по общаге… — Смокер-сан, — в дверь робко постучали. — С вами все в порядке? — Да, уже выхожу, — голос Ташиги заставил мужчину вынырнуть из воспоминаний. Выключив воду, он обмотал полотенце вокруг бедер и вышел. — Кья! Оденьтесь! — девушка, видимо решившая перепроверить, выглянула в коридор и вновь завизжала. — Моя квартира! Как хочу, так и хожу! — рыкнул. — Смойся! — пошел в спальню. — Что за привычка? Чуть что, так визжать, — бубнил себе под нос, натягивая на себя чистое белье. Боксеры и майку. Так и вышел. Увидев его, Ташиги больше не орала, но взгляд отвела быстро. И еще долго молчала, переминаясь и краснея. Зато Смокер смог в тишине позавтракать… Или уже пообедать? Покончив с пищей,выжидающе уставился на девушку. Та делала вид, что чистит очки. Очки. Он забыл их в ванной. Надо забрать, а то опять потом забудет и искать будет… Но это потом, сначала… — Ну и что ты хотела мне сообщить? — встал, взял пепельницу с сушилки, достал сигары и закурил. — Что такое важное, чтобы прерывать меня от написания… — Ааа! — она вновь орет. Мужчина поморщился. — Точно! Смокер-сан, вы смотрели новости?! — Нет, а что там тако… — девушка сорвалась со стула и включила телевизор, быстро найдя канал с новостями. — А теперь к главной теме выпуска, — миловидная ведущая с серьезным лицом, нахмурила бровки. — В китайском квартале новая жертва. Кто он? Подражатель? Очередной маньяк? Или безумный фанат? Выясняла наша коллега, Нефертари Вивиан. Вивиан, вы на связи? — Да! — картинка сменилась, Смокер хмурил брови и внимательно смотрел на экран, в то место, куда то и дело тыкала Ташиги. — Итак! Кто он? Подражатель? Фанат? Одно известно точно! Это уже третье убийство совершенное точно по схеме описанной в популярном романе «Фонари цвета алой крови», автора известного под псевдонимом Вайт Хантер…— дальше Смокер не слушал. Докатились. Мужчина взял еще одну сигару и добавил ее к первой, слегка нервно улыбаясь. И не поймешь, смеяться или плакать. Вроде как пиар, деньги, а с другой стороны… — Все это похоже на типовой детективный сериал… Не хватает лишь детектива, который обратится к автору романа за помощью, — пробубнил и в ту же секунду раздался звонок в дверь…