Часть 1
23 октября 2016 г. в 19:59
Я тебе, серый принц, хочу передать привет.
Сейчас на сцене - твои черты, самого тебя - нет.
Можно, конечно, обшарить пыльные антресоли,
Принять пол-кило цитрамона в попытке избавиться от головной боли,
Но не изменится сто раз прокрученный на повторе
Ответ.
Знаешь, ведь существует же Город, которого Нет,
А у меня - человек, который не сбылся.
И нет, заклинаю, моля, хоть ты мне столько раз снился,
Я не загадывала тебя.
А он разбежался - и не допрыгнул ко мне сквозь пропасть.
От меня остается лишь звук вертолетных лопастей.
Он же ловко взбирается вверх по спущенному канату,
Добравшись до вертолета, с порога вступает в происходящие там дебаты,
Не оборачивается - и поступает, в сущности, правильно:
Прощаться с могилами слишком банально.
Не в его стиле.
Знаешь, принц, нас разделяют чертовы заокеанские мили.
Все так, как идет - я привыкла любить, а он - чтоб его любили.
И дело даже не в том, что в чужих руках чаша, с которой ему предначертано пить,
Просто он дал мне гораздо больше, чем я осмеливалась просить,
И мне так хотелось отдать ему больше, чем он захочет принять...
Но солнцу сегодня вставать на востоке опять.