Его осень

      Это был один из тех осенних вечеров, когда уже достаточно холодный воздух пронизывает насквозь, северный ветер срывает с веток деревьев пожелтевшие сухие листья, а небо закрывают сизые облака, через которые иногда ещё пробиваются слабые солнечные лучи. Если бы не эти облака, то сейчас всё вокруг было бы освещено предзакатным солнечным светом, и пейзаж отливал бы золотом и краснотой. Но солнца всё не было, небо сильнее хмурилось, и не думая рассеиваться, ещё оставшиеся листья на деревьях казались грязно-жёлтыми с коричневым оттенком, а мир потихоньку утопал в наступающей темноте.       Поэт сидел на крыльце своей дачи, находившейся между опушкой леса и огромным полем, которое летом обычно полностью засаживают пшеницей, и грустным взором оглядывал окрестности. Ум его заполняли тяжёлые думы, и настроения не было совсем. Шла уже пятая неделя с тех пор, как он написал последнее своё четверостишье. И причиной этому была она – осень. Он никак не мог понять, как такое ужасное время года могло вдохновлять таких гениальных русских поэтов, как, например, того же Пушкина. При всём уважении к Александру Сергеевичу, наш поэт абсолютно не понимал его и, возможно, даже чуточку завидовал. Ну как, как можно написать что-то дельное, когда вокруг тебя медленно погибает природа?.. Тепло уходит, всё чаще идут дожди, земля покрывается мёртвыми листьями, деревья засыпают, и далеко не каждому дубу или берёзе суждено проснуться после долгой зимы. Животные прячутся в свои норки, некоторые птицы и вовсе улетают на юг, подальше от этих осенних ужасов. Хотел бы и наш поэт иметь крылья, чтобы взять – и улететь далеко-далеко, вслед за перелётными птицами, чтобы не видеть всей этой печальной картины.       Но крыльев он не имел, и всё, что он мог сделать, это закрыть глаза и позволить хандре и дальше одолевать себя. Он слушал, как шелестит оставшаяся листва, как скрипят ветки деревьев на ветру, как стучат о землю падающие с соседнего дуба жёлуди, и думал о том, как было бы хорошо, если бы осень поскорее закончилась, и тогда бы он вновь взялся за перо.       Сон начал медленно одолевать его, и он уже было задремал, как вдруг почувствовал что-то неладное. Ему показалось, что за ним кто-то наблюдает. Приоткрыв глаза, поэт осмотрелся по сторонам. Вроде бы никого нет… Очень странно. Но предчувствие так и не покидало его, теперь он уже явно чувствовал на себе чей-то взгляд. Поэт встал со своего кресла и вышел с уютного крыльца дома в сад. Отсюда летом открывался захватывающий вид на поле, но сейчас ничего захватывающего поэт не видел. На поле не было ни души, и лишь ветер покачивал пожелтевшую траву, а кое-где ещё проглядывалась зелень. Он постоял немного, вглядываясь вдаль и поплотнее укутываясь в своё пальто, а потом медленно перевёл взгляд на лес. Жалкое зрелище. Поредевшие кустарники, оголившиеся кое-где ветви деревьев, одинокая фигура, стоящая между стволами…       …Фигура?       Поэт вышел на опушку перед лесом, стал вглядываться в силуэт… и столкнулся с блестящими медовыми глазами, излучающими тепло. Прячась за стволом дерева, на него с интересом смотрела девушка с ярко-рыжими волнистыми волосами, которые золотым водопадом спадали с её плеч. Коротко засмеявшись, она вышла из своего укрытия и сделала пару уверенных шагов вперёд. Её походка была такой лёгкой, что казалось, будто бы она летит над землёй. Про себя поэт отметил, что одета она явно не по погоде: девушка была в длинном красном платье, подпоясанном золотой лентой. И хотя на её плечах и была меховая накидка рыжевато-желтоватого цвета, поэт сомневался в том, что она хоть чуть-чуть согревает. На локте девушки висела большая плетёная корзина, и он решил, что она просто собирает грибы и родом, скорее всего, из соседней деревни, находящейся с другой стороны леса. Правда, на деревенскую девчонку она никак не была похожа. Не было у деревенских девушек такого светлого лица, которое покрывают веснушки, такой искренней улыбки, таких глаз. В ней было что-то… настоящее, живое.       Повисло молчание, и они с интересом разглядывали друг друга. Первой тишину нарушила девушка. Она засмеялась так заливисто, будто бы маленький ручеёк побежал по лесной опушке, и только сейчас поэт понял, как глупо выглядел: смотрел на девушку, не говоря ни слова. Стало даже как-то неловко, но это чувство быстро прошло, потому что девушка заговорила звонким голоском:       - Так и будешь смотреть на меня, незнакомец? А я вот давно за тобой наблюдаю. Что ты делаешь здесь совсем один? Где же твои друзья?       - Мои друзья… покинули меня, - чуть помрачнев, ответил поэт. Но эту мрачность невозможно было долго сдерживать, находясь рядом с ней.       - Покинули? И куда же они ушли? – обеспокоенно спросила девушка, но в следующую секунду её лицо просияло. – Может быть, я помогу тебе найти их! Как их имена?       - Муза и Вдохновение, - чуть усмехнувшись, сказал поэт.       - Хм… Нет, таких я не знаю, - серьёзно ответила девушка. – Хотя имена кажутся мне знакомыми. Может, их знают мои друзья?.. Пойдём, я тебя познакомлю с ними! Они обязательно помогут, я знаю!       - И где же живут твои друзья?       Девушка улыбнулась.       - Здесь совсем недалеко. Ступай за мной! – сказала она и направилась в чащу леса.       Поэт почувствовал, как какая-то неведомая сила влечёт его за девушкой. Ноги сами повели его за ней, в лес. И этой силе он даже не пытался противостоять: его интерес к девушке всё возрастал.       Тем временем из-за серых облаков выглянуло солнце. Его лучи осветили кроны деревьев, делая оставшиеся на ветках листья золотыми. Весь лес вмиг наполнился каким-то непонятным волшебством. От каждого листика, будь он на дереве или на земле, от каждой травинки, от каждого ствола будто бы отходило тепло и чуть заметный глазу свет. Поэт оглядывался по сторонам и всё никак не мог налюбоваться этим чудом. Ему не верилось, что всё это происходит наяву. Он даже начал отставать от девушки, и она иногда останавливалась и, улыбаясь, ждала его.       - Правда, здесь очень красиво? – спрашивала она.       - Да… да, невообразимо красиво. Просто очаровательно, - поспешно говорил он, а потом добавлял шёпотом:       - Волшебно.       Они продолжали медленно идти по лесу, и, когда поэт привык к окружающему его великолепию природы, к нему возвратилось чувство исчисления времени. Он вдруг осознал, что идут они уже достаточно долго.       - И где же твои друзья? – спросил он.       Девушка недоумённо посмотрела на него, будто бы он не замечал очевидного.       - Ты до сих пор не понял? Они повсюду!..       Будто бы в подтверждение её словам, резко подул сильный ветер, и отовсюду послышался шорох листвы. Казалось, тысячи голосов одновременно кричали: “Мы здесь! Мы здесь!..”       Поэт поднял удивлённый взгляд на девушку.       - Ты хочешь сказать, что…       - Ну конечно! – воскликнула она. – Деревья, кустарники, травы, весь лес! Они все живые! Они тоже умеют говорить! Ты только вслушайся в их шёпот, и всё поймёшь!       Девушка повернулась к широкому старому клёну, листва которого отличалась от листвы остальных деревьев. Его огромные листья были ярко-красного цвета.       - Здравствуй, дедушка, - она низко поклонилась дереву, словно перед ней был живой человек. – Как поживают твои ветки? Не болеют? А листья? Всё такие же большие и прекрасные?..       Она подошла к стволу клёна и обошла его вокруг. Поэт невольно засмотрелся на девушку и только сейчас заметил, что её накидка была вовсе не меховой. Она полностью состояла из маленьких берёзовых листочков, плотно прилегающих друг к другу и отливающих золотом, когда на них падал солнечный свет.       - Подойди поближе, - сказала ему девушка.       И он подошёл.       - Положи руку на кору. Чувствуешь?..       Несколько секунд поэт не чувствовал ровным счётом ничего. А потом действительно ощутил чуть заметную пульсацию…       - Это пульс дерева, его жизнь, - прозвучал её голос.       Тут послышался непонятный шорох, исходящий откуда-то сверху, из кроны клёна. Поэт поднял голову… И увидел мелькающие в листве рыжие пушистые хвосты.       - Идите сюда, друзья мои! – позвала девушка. – У меня есть гостинцы для вас!       Она опустила руку в корзину, которая сверху была накрыта красным платком так, чтобы содержимое корзины не было видно, и достала оттуда орехи и жёлуди. Белки сразу же спустились на нижнюю ветку, и она протянула им свои подарки. Зверьки совершенно не боялись девушку и, схватив гостинцы маленькими лапками, положили их в рот и вновь скрылись в листве.       - А я думал, у тебя там грибы, - сказал поэт, смотря на её корзину.       - О, грибы у меня тоже есть, - засмеялась девушка и вновь достала что-то из корзины. Поэт не успел увидеть, что это было, потому что она быстро кинула это что-то на землю. И в следующий же момент из-под травы виднелись маленькие шляпки белых, которые, казалось, только-только выросли. Поэт мог поклясться, что минуту назад в траве ничего не росло.       - Как ты…       - У меня ещё и ягоды есть! – перебила девушка и вновь бросила что-то на землю из своей корзины. И в траве алой россыпью заиграли ягодки брусники.       - Ох, нам надо спешить! Мы можем опоздать! – вдруг воскликнула девушка и, показывая, что ему нужно следовать за ней, побежала дальше в лесную чащу.       Вскоре появился просвет, деревья расступились, и они оказались на берегу небольшого лесного озера, в котором плавали утки, громко крича. Увидев девушку, они подплыли к берегу, кто-то даже вышел из воды. Девушка достала ломоть хлеба из своей корзинки и, отрывая от него маленькие кусочки, стала кидать их уткам.       - Они готовятся к перелёту, - объяснила она. – Им нужно подкрепиться, ведь перелёт будет долгим.       Насытившись, утки вновь поспешили в воду, и крики их теперь были ещё громче. Может быть, они вели перекличку?.. Через некоторое время вся стая дружно взлетела в небо и, покружив над озером, направилась в одном направлении – на юг. Девушка помахала им рукой на прощание.       - Ты всегда кормишь уток перед перелётом? – спросил поэт.       - Конечно, - серьёзно ответила девушка. – Не только уток. Я готовлю к перелёту всех птиц, которые отправляются на юг. Животным помогаю пополнить их запасы на зиму, а деревья снабжаю водой. Я в ответе за них.       Поэт решил больше ничего не спрашивать, хотя вопросов у него ещё было много. Иногда тишина помогает понять всё лучше, чем слова.       Они дошли до другого берега озера и оказались на дороге, которая разъединяла лес и поле. Солнце опять закрыли облака, которые медленно темнели, становясь чёрными.       - А знаешь, - начала девушка, - Клён сказал мне, что твои друзья уже тут. Может быть, они уже вернулись домой? Ты проверь. Если не вернулись – значит, скоро вернутся. Встреть их, как полагается.       Чуть помолчав, она продолжила:       - Я вспомнила, где слышала их имена. О них мне рассказывал один мой друг. Такой же, как ты. С глубоким взглядом, в котором постоянно плескались всё новые идеи, с кудрявыми русыми волосами, с приятной манерой речи… Он даже читал мне свои стихи и говорил, что их ему помогали сочинять твои друзья. Они были и его друзьями.       Поэт задумался. Интересно, это было правдой? В любом случае, он быстро поверил. Эта девушка просто не могла врать.       Его взгляд скользнул по полю, и он заметил, что там, на поле, сквозь землю пробиваются маленькие зелёные росточки.       - Зелёные побеги? В это время года? Вот это чудо! – воскликнул он.       Девушка опять засмеялась.       - Это озимая! – улыбнулась она. – Ей тоже надо набирать свои силы, чтобы пережить долгую зиму.       Как только она сказала эти слова, с неба начали падать мелкие капли.       - Дождь! Скорее, надо где-нибудь укрыться! – поэт начал оглядываться по сторонам.       - Зачем же?.. Тут так хорошо! Так свежо! Ах!       Девушка снова засмеялась, только на этот раз звонче, протяжнее, и закружилась по полю. Странно, но под её ногами ростки не приминались, с такой лёгкостью она скользила по земле и танцевала под дождём. Её движения были плавными, и она будто бы вся светилась изнутри. Поэт вмиг забыл про дождь и залюбовался ею. Как же она была красива… Так же красива, как и окружающая их природа.       Он был готов вечно наблюдать за её танцем, но тут раздался громкий и ужасающий раскат грома, эхом раздавшийся по лесу. Поэт вздрогнул, открыл глаза… и оказался в своём кресле на крыльце своей дачи. Дождь был такой сильный, что залило полкрыльца, и ему пришлось переходить в дом. И только ступив за порог, он заметил, что вода течёт с него ручьём. Странно, ведь, хоть крыльцо и залило, так сильно промокнуть под крышей он не мог…       Поэт решил не думать об этом и поспешил поставить чайник на плиту. Ему срочно был нужен горячий чай, ведь в промокшей насквозь одежде было холодно. Он переоделся, взял чашку с ароматным напитком в руки и, закутавшись в плед, взглянул в окно, где бушевала непогода.       И тут произошло что-то по-настоящему необыкновенное…       На улице подул ветер, срывая с дуба рыжие листья, которые были того же оттенка, что и её великолепные длинные волосы. Шелест листьев напомнил о шелесте её красного платья. Через облака вновь пытались пробиться солнечные лучи, которые отражались в её медовых глазах. А шум дождя был похож на её звонкий, заливистый смех.       Вдруг на поэта нашло озарение. Он быстро достал чистые листы бумаги, взял свою любимую и счастливую ручку в виде пера, которую он не держал в руке вот уже пятую неделю, и стихи нахлынули на него с такой силой, что он еле успевал их записывать. Со стороны он вполне был похож на безумца: его глаза так и горели идеей и вдохновением, и он строчил, строчил, строчил, забыв о своём недопитом и уже остывшем чае. Всё, что накопилось в нём за это время, сейчас вылетало из-под его пера и обретало свой новый дом на бумаге.       Спустя пару часов его стихи, которые переросли в целую поэму, были закончены. Дрожащими руками он держал свою рукопись и перечитывал её снова и снова. Какое-то необъяснимое предчувствие подсказывало ему, что именно эта поэма станет одним из его лучших произведений. Вот так и рождаются шедевры.       Тем временем на улице уже стемнело, дождь почти закончился, лишь мелкая изморось покрывала землю, глухой дробью барабаня по сухим опавшим листьям. Поэт вышел на крыльцо, чтобы вдохнуть свежего холодного осеннего воздуха. Он ещё никогда в жизни не чувствовал себя таким свободным и счастливым…       Тут в его душе появилось внезапное желание потанцевать. Он вышел в сад и закружил по нему, весело смеясь и повторяя строчки из своей поэмы, которые он уже успел выучить наизусть. Он подставлял лицо под мелкие холодные капли дождя и радовался своему безумному счастью. Он читал стихи для неё и знал, что она его слышит. Стоит за каким-то деревом в лесу и наблюдает за ним, а на её веснушчатом лице сияет тёплая улыбка. Он представляет эту улыбку, и ему самому становится так тепло, так уютно на душе, и он теперь точно знает: вот оно, его счастье, его Муза, его Вдохновение, его жизнь…

«Твой образ снился мне алмазный, Я знаю, это - неспроста. О Боже, как же ты прекрасна, Моя чудесная мечта! Твои друзья, твоя природа Вернули мне мой светлый май, А ветер сильный сей погоды Уносит прочь мою печаль. Пусть ошибался я, несчастный, Теперь жалею. Я не лгу! Не беспокойся понапрасну: Тебя я, Осень, сберегу».