Драбблы к фанфику "Скрипка Лунного Света"

*** (написано под композицию “The pursuit of perfection №1”) Почему я? Почему на скрипке? Этот мужчина говорит, что так легче. Его лицо не выражает особой заботы. Глаза горят нетерпением и коварством. Что он задумал? Кто эти люди? Что они сделали со мной? Кто же я?.. - Но… Я же не умею играть на скрипке… - тихо произношу, так тихо, что и я сама не слышу себя. Боюсь услышать собственный голос. Я даже не знаю, кто я, не знаю своего имени, сколько мне лет… Я даже не знаю, как я выгляжу… Смотрю на ноги, на моем платье кровь… Чья она? Боюсь поднять глаза, я не верю этому человеку. Мне холодно. - Научишься, отродье, это не проблема, - говорит он спокойно. «Отродье»?! Почему? Что я не так сделала? Кто он? Господи, что со мной?! Голова раскалывается от пустоты, я ничего не знаю… Точнее, она раскалывается от этих вопросов. Это так мучительно, так больно… Я ничего не знаю… Или ничего не помню? Они лишили меня памяти? Это чувство… - К-кто вы… - детский лепет. Или я действительно ребенок? - Тебе не обязательно знать, а теперь слушай… - он хватает меня за плечи и встряхивает. Прекратите... мне больно… - Ты будешь слушаться меня, поняла, отродье? - Зачем… кто я… - только и произношу я. Пусто, холодно… Мне больно. - Забудь обо всем! – вскрикивает он, я вижу в его глазах безумие. Опускаю глаза, не могу смотреть на это. – Ты будешь играть на скрипке там, где я тебе скажу! И не смей ослушаться! Иначе я убью всех членов королевской семьи! Почему-то это я смогла понять. Я сразу почувствовала что-то знакомое. Что я знаю, о чем он говорит. И что нельзя допустить, чтобы это произошло. - Не надо, прошу вас! – закричала я. Громко, болит в груди. Голос прозвучал так странно… это мой голос? - Тогда играй на скрипке! Играй! Играй! – кричал он, брызгая на мое лицо слюной. Я смогу? Смогу? Холодно. Больно. Хочу исчезнуть сейчас. Я появилась из ниоткуда, хочу и исчезнуть в никуда… *** Все было как в тумане. А, впрочем, все и вправду в тумане. Какая-то женщина повела меня на улицу, мои ноги сводит от холода и грязи, которая противной жижей скапливалась между кирпичиками мостовой и отвратительно хлюпала под моими посиневшими ногами. На улице много людей, много экипажей и карет. Одна чуть меня не переехала, будто бы и не заметила меня. Хочу сжаться, обнять себя, на мне ничего нет, кроме этой тряпки. Эта женщина плотно одета в зеленое отвратительное платье, на руках перчатки. Ей тепло. Начинаю на нее сердиться, хочется ударить, схватить за волосы, растерзать ее, зубами добраться до вен… Что это со мной? Откуда такие зверские мысли?.. Женщина замечает, что я остановилась чуть позади нее, она одергивает меня резко за предплечье, придется идти за ней. Куда мы идем? Пришли на какой-то вокзал… Написано, вокзал «Виктория»… Здесь так людно! Невыносимо людно, и я в таком виде… Женщина остановилась у самого входа внутри вокзала. Здесь проходит очень много людей. Двумя руками она расположила меня спиной к стене лицом в зал и приказала стоять здесь. - Я хочу есть… - опять детский лепет… Но меня пугает мой крик, от него болят уши и гудит голова. – И мне холодно… - Молчи, демон! – прорычала женщина и дала мне пощечину. Мне больно! Я поворачиваю к ней голову, но смотрю в пол, закрыв лицо руками. – Делай, что я говорю! Мне надо ее слушаться, они с тем мужчиной заодно. Они хотят убить всю королевскую семью… Она назвала меня… демоном? Почему? Все же поднимаю глаза на нее, вижу, как ее тонкие губы в красной помаде искривились в надменной усмешке. Ненавижу ее. Она взяла в обе руки футляр от скрипки, которую несла в свободной руке. Отдала мне в руки скрипку со смычком фактически ударом. Ей явно не хочется прикасаться ко мне. - Будешь стоять здесь и играть, - говорит она. - Но… я не умею… - Молчать! – снова ударила, в другую щеку. Кто-то обернулся посмотреть на нас, она слишком шумная… Мне стыдно и страшно… - Играй! Надо играть. Я смогу… научиться. Прямо сейчас. Мне больно, страшно. Я злюсь, ненавижу. Хочу кричать, но мне будет больно. Что это? Скрипка и смычок в моих руках. От них исходит… тепло? Хочется к ним прикоснуться. Хочется играть. Я смогу выразить свои чувства скрипкой… Кладу скрипку на свое плечо. Правильно? Женщина скрестила руки на груди и легонько кивает. Правильно. Смычок держать так? А что мне сыграть? А как играют на скрипке? - Играй! – нетерпеливо бросает женщина, оскалившись. Надо играть. Надо? Нет. Я хочу играть. Взмахнула смычком. Вышло громко и странно. Взмахнула еще раз. Лучше звучит. Вроде, просто… Играть. Начинаю беспрерывно скользить смычком по струнам скрипки, зажимая струны на конце черного грифа. Она играет громко, почти оглушает меня, оглушает мои мысли. Я не слышу больше всех этих терзающих вопросов, даже не чувствую ненависти… Мне это нравится. Кричи, моя скрипка! Кричи о злобе и боли вместо меня! Не умолкай, не заставляй меня чувствовать все это самой! Я только позже заметила, что та женщина исчезла. И что много людей собрались вокруг меня и смотрят на меня. Слушают меня. Слушают мой гнев, мою боль. Услышьте меня. *** Покончили жизнь самоубийством. Это было написано на первой полосе газеты «Таймс», которую кто-то уронил прямо перед моими ногами. Эти люди на фотографиях… Я их знаю! Они все слушали то, как я играю! Моя скрипка… это она убивает их? Это я убиваю их?.. Роняю инструмент на землю, и скрипка разбивается. Струны порвались и теперь противно торчали, напоминая скрюченные стебли растений. По всей верхней деке скрипки расползлась огромная трещина. Она больше не будет играть. Мой поступок не прошел незамеченным. Вскоре пришли какие-то люди и уволокли меня. Я вновь оказалась в том мрачном подвале, где я говорила с тем человеком. Он сейчас и подходит ко мне и замахивается, чтобы ударить. Хватаюсь за голову и падаю перед ним на колени, ударившись лбом о холодный каменный пол. Не делайте мне больно! - Я сказал тебе играть на скрипке, отродье! – кричит он, падая на колени передо мной и хватая меня за волосы. Больно. - Не буду играть! – кричу я в ответ, слишком громко, все, кто находится в комнате, сгибаются пополам, зажав ладонями уши. Так человек не может. Может ли так демон?.. - Послушай меня, - тихонько говорит этот мужчина, отпуская мои волосы и прихватывая меня за предплечья. – Ты будешь играть, иначе… - Нет, не хочу, я убиваю людей… - говорю я так же тихо. - Ладно, - чуть подумав, изрек он. – Я отвечу на три твои вопроса, если согласишься играть. Что? В недоумении смотрю на него. Он ответит на мои вопросы? Но, мне придется тогда согласиться… Но… я… - Хорошо, я… буду играть… - Так и надо было ответить в начале, - надменно хмыкает, как та женщина. Ненавижу. – Твои вопросы, отродье. - К-кто… кто я? – не отвечайте снова этим словом, прошу вас… - Ты – демон, существо из Преисподней, - отвечает он. Он говорит правду? Даже не знаю, но… То, на что я способна, явно не под силу человеку. - Второй вопрос, - но у меня много вопросов! Какой задать? Надо что-то придумать и быстро. - Кто вы? – надо узнать, кто он. Может, я смогу рассказать о нем полиции? Я же смогу сбежать, наверное… - Я – министр внутренних дел Англии, - ответил он. – Если надумала донести на меня в полицию, я об этом узнаю в первую очередь, и сразу же убью одного из членов Палаты Лордов. Черт! Почему все так… - Третий вопрос. Третий? Последний… ответом на который он легко может добить меня. - Это правда, что я… демон? – спрашиваю я. Глупо, наверное, но мне важно это знать. Внезапно я услышала, как что-то металлическое рассекает плоть. Мою плоть. Кто-то вонзил нож в мою спину. Не могу вздохнуть. Боль пронзает все мое тело, пытаюсь закричать, но не выходит. Падаю ниц и дрожу всем телом. Они убили меня? Это отлично. Я больше не буду приносить людям боль, и сама вскоре не буду ее чувствовать, не буду ненавидеть… Но… почему я все еще в сознании? Я уже должна была умереть. Нож пронзил легкое и сердце… Я все еще слышу, как оно бьется. Я еще чувствую боль, но… я все еще жива. Чувствую запах крови, подо мной уже растеклась целая лужа багровой жидкости! Я бессмертна? - Видишь? Обычный человек уже бы умер, - мужчина встает на ноги, я вижу лишь его дорогие лакированные ботинки. – Все, что я тебе сказал – правда. Продолжай играть дальше, а то страна останется без правительства. Отродье. Вскоре в комнате осталась только я. Медленно вытащив нож из спины, тихонько вскрикнула от боли. Мне придется играть. Придется дальше убивать людей. Хочу умереть. Я несколько раз вонзила нож в свое сердце, но мне так и не удалось убить себя. Я оставалась жива. Я и вправду демон. Лучше умереть самой, чем убивать других. Но пока что у меня получается только второе. *** Мне уже все равно. Уже неделю играю в парке около озера. Теперь же я не знаю, сколько людей умерло от мелодии моей скрипки, здесь людей чуть меньше, и никто не роняет газеты у моих ног. Но я понимаю, что убила уже очень много. Каждый день много людей скапливается передо мной, чтобы услышать мою боль. И больше я ни одного из них не видела потом. Они покончили свою жизнь, убили себя? Именно то, что я до сих пор желаю сделать с собой. Но мне нужно играть. Иначе умрет еще больше… Я начала понимать, что и сама очень хочу играть больше и больше. Мелодия скрипки звучит в моей голове громче прочих отвратительных мыслей, не давая полностью погрузиться в терзающие меня боль, ненависть, гнев и сожаление… И только с этими двумя причинами я продолжаю беспощадно отнимать жизни людей, высасывать жизнь из города. Я действительно отродье. - Мама, мама, смотри, какая красивая скрипачка! – услышала я сквозь наполненную печалью мелодию инструмента. – Эта девочка играет так красиво! Детский голосок… Я открываю глаза. Вижу женщину с маленьким мальчиком, которые остановились прямо передо мной. Красивый маленький мальчик с пухленьким носиком и веснушками, рыжие волосы торчат из под его зеленой кепи. Не слушай меня… - Такая красивая мелодия, но такая грустная… - произносит он, и его голосок отдается болью в моем бьющемся смертью сердце. Не слушай меня! - Мама, я вижу луну… - произносит он тихонько, подергивая маму за рукав. – Красота… А можно, я тоже научусь играть на скрипке. Не слушай, не слушай меня!!! Прекращаю играть, остановив мелодию одной пронзительной фальшивой нотой. Все замирают, продолжая смотреть на меня. Но я не вижу их лиц, не вижу их непонимания. Слезы. Я жмурюсь, пытаясь их остановить. - Не… не слушай… меня… прошу тебя… - шепчу я еле слышно. - Мы, мы просим прощения, - пролепетала немного удивленно женщина, хватая ребенка за руку и уводя его прочь. Люди стали понемногу расходиться. - Не слушайте… меня… пожалуйста… - шепчу я в пустоту, вновь кладя скрипку на плечо. Мне придется играть вновь… На следующий день сюда пришла та самая женщина, но уже без ребенка. Она плакала передо мной, а я продолжала играть, уже зная, что произошло, и что мне надо делать. Наверняка ее ребенок умер. Я убила его, но никто об этом не знает. В ее всхлипах и отчаянных рыданиях не слышно жизни. Она уже была обречена. Играя грустную мелодию, я ей решила помочь. Чувствую, как что-то теплое и мокрое касается моей руки. Ладонь женщины, мокрое от ее слез, коснулось моей руки, державшей смычок. Я останавливаюсь и замираю, не открывая глаз. - Никогда не прекращайте играть… - прошептала она мне. – Играйте… Вайолин Мунлайт, Скрипка Лунного Света. Я ничего не отвечаю, а она уходит прочь. Больше я ее никогда не видела, и никогда ее больше не увижу. Надеюсь, что ее смерть была быстрой и безболезненной. После этого я играла, больше не открывая глаз. Я уже не в силах была смотреть в лица тех, кто восхищался мной, и кто вскоре все равно умрет, утонув в пучине моего отчаяния, моей боли и моей ненависти. Мне уже было все равно. *** Кто-то смотрит на меня. Странно, что я это так ясно чувствую, учитывая то, что на меня смотрит большое количество людей каждый день. Но сейчас я чувствую на себе пронзительный любопытный взгляд, и казалось, что один лишь этот взгляд способен прожечь меня насквозь. Слышу шаги. Они приближаются ко мне. Стараюсь игнорировать. Слышу, как шуршит гравий за моей спиной. Что-то коснулось моих волос и этот кто-то наклонился к моему уху. Чувствую на себе его горячее дыхание, я вздрагиваю, но продолжаю играть на скрипке дальше. Что этот человек намерен делать? - Не пройдете ли со мной? – шепчет он. Его горячее дыхание обожгло мне ухо, пробежав по коже спины и задев все косточки моего позвоночника по пути вниз. Какой красивый мужской голос… Такой соблазнительный, такой завлекающий… Играю дальше, пытаясь оглушить смущающие саму себя мысли в голове. Он это, видимо, замечает и хмыкает мне в спину. - Раз вы меня игнорируете, заранее прошу меня простить. Чувствую, как удар достал меня. Тело обмякает, полностью отказав моему контролю. Но я все еще в сознании, но, чтобы не отпугнуть этого таинственного мужчину, делаю вид, что уже без сознания. Он ловит меня и бережно берет на руки, положив инструмент со смычком мне на живот. Прижимает меня к себе, я носом задеваю воротник его пиджака. Это тепло… Мне так приятно, уютно в его руках… Он спасает меня?.. Чувствую своими едва живыми конечностями, как их ласкает холодный воздух. Он куда-то бережно несет меня. Я тихонько всхлипываю, борясь с желанием сжать рукой его пиджак. Чувствую его дыхание на своем лице. Не надо. Нет. Я рано или поздно причиню вам боль. Зачем вы это делаете? Зачем намерено обрекаете себя на это? Почему так спокойно принимаете всю эту боль и ярость, от которых я не в силах избавиться сама? Я ненавижу вас. Ненавижу…