Она...

— Эй, посмотри на ту девушку. — На ту, которая улыбается и непринуждённо смеётся? — Нет, на ту, чьи руки полностью покрыты синяками и ссадинами, на ту, чьи глаза до сих пор красные от ночных истерик, на ту, на ту, чьи мешки под глазами указывают на уже долго длящуюся бессонницу, на ту, которая ещё вчера стояла на краю крыши, в надежде покончить со страданиями, на ту, чьё сердце разбито на миллионы крохотных осколков, на ту, чьи ноги все ещё дрожат после издевательств от так называемых «друзей», на ту… — Но где же она? Эта девушка? — Вот она, прямо перед тобой. Стоит и улыбается, но никто не знает, как ей на самом деле плохо. Да и всем все равно, если честно. Кого в этом прогнившем мире волнуют грустные люди? — Кажется, я понимаю… — Нет, ты ничего не понимаешь. И никто не понимает. И никогда не поймёт…