Пачка сигарет

Роджер хмуро посмотрел по сторонам, отмечая каждую деталь улицы, примечая каждый куст и камень. Возможно, это выглядело бы вдвойне нелепо, если бы кто-нибудь на Тейлора смотрел, но так как в такую погоду никто не ходит, то и шансов, что тебя заметят, становится меньше. Хмурая погода, будто небо вот-вот расплачется и польет дождь. Этот совершенно никому не нужный дождь, уничтожающий все на своем проклятом пути, смывающий все без остатка, заставляющий втянуть голову в плечи и нестись, нестись прочь и закрыться дома, в тепле и уюте. Тепле и уюте? Роджер тряхнул головой, отчего давно нестриженые пряди волос спали на лицо, заслоняя обзор. Какой может быть уют, если он находится за чертову сотню километров от своего дома, где можно было спокойно вздохнуть, когда родители наконец сваливали? Какой уют, если в квартире, которую снимаешь с друзьями, постоянно нет уединения? Конечно, Роджеру не нужно уединяться. Он ведь "душка", всегда навеселе, искра. Хотя, тут можно было поспорить и назвать искрой Фредди, но не об этом, не об этом... Душка. Нужно просто побыть одному, забыть постоянно лепечущего что-то Фредди, этого взгляда Дикона, будто он хоть что-то понимает в этой жизни, шуршания Брайана. Он постоянно что-то делает. Иногда кажется, что он даже скрытнее Джона, о котором даже сейчас Роджер знал не все. Брайан выглядит просто великолепно, когда чем-то занят. Он прикусывает нижнюю губу, щурится, будто у него близорукость; убирает волосы с лица, которые постоянно ему мешают и которые он уже который раз обещает состричь. Волосы Мэя просто потрясающие. Так и хочется зарыться в них носом. - Что за девчачьи мысли? - истерично одернул сам себя Роджер, стараясь выкинуть все воспоминания о Брайане и его шевелюре. "Ага, вот тебе, Роджер, дорогуша, так быстро ты от меня не избавишься" - воображение нахально отказывалось забыть эти глаза, которые мгновенно открываются максимально, когда окликнешь Мэя. Он слишком мил. Роджер упрямо зашагал прочь от здания, в котором находилась его квартира. То есть, не его, а его-Фредди-Брайана-Джона. У него нет ничего своего, даже машины. Да что там машина - где комната, собственная небольшая каморка, в которой Роджер сможет сидеть, и его никто не побеспокоит? Веселенькие мысли, правда ведь? Особенно в такой оптимистичный день, который вправе можно было назвать худшим днем в жизни Тейлора. Двадцать шестое июля, лето, прекрасная пора - облачно, душно. А что, собственно, двадцать шестое июля ему дает? А, ничего особенного, все-таки это очередной день, хоть и рождения. Роджер ненавидит свой день рождения, презирает его всей душой. Сколько ему исполняется? Всего двадцать четыре? А сколько, поди, депрессивных мыслей - хоть убейся. Его, конечно, никто не поздравил. Никто не подошел, никто не обнял крепко-крепко, не взглянул полными счастья глазами на Тейлора и не сказал: "С днем рождения, дружище. Смотри на мир веселее. Мы тебя любим, мы не можем без тебя", но кто будет говорить такие хваленые слова идиоту-Роджеру? Именно идиоту. Только идиот мог влюбиться в своего лучшего друга. Прости, Брайан, прости за то, что я такой идиот. Роджеру не нужны подарки, открытки, все эти вечеринки в честь "праздника". Хотя... По правде сказать, ударник просто не мог без этого - именно тогда он забывал обо всех своих печальных мыслях и неразделимой любви, вновь смотря на окружающий его мир светящимися глазами, вновь дышал. Дышал. Сейчас он попросту тратит кислород, который можно было бы отдать, например, космонавтам, али еще кому... Еще в детстве Тейлор иногда задерживал дыхание и сидел несколько минут в таком положении, пристально следя за остальными. К нему подходила мама, ласково гладила по голове и заботливо спрашивала: "Милый мой, что же ты делаешь? Так можно и задохнуться", а Роджер отвечал: "Мам, здесь есть много людей, которым воздух нужнее, чем мне. Помнишь того дяденьку, что много курит, который жил раньше по соседству? Он сказал, что ему трудно дышать, что ему не хватает воздуха. Если я не буду дышать хоть чуть-чуть, то кому-нибудь достанется больше воздуха и они смогут жить долго". Мама целовала его в лоб и уходила вновь на кухню. ... А ведь тот сосед не уехал. Он умер. Умер, потому что ему не хватало воздуха, и Роджер ничем не мог ему помочь. Роджер вынул из кармана пачку сигарет и усмехнулся. Похоже, он тоже станет этим соседом. Ему тоже не будет хватать воздуха. Возможно, не только из-за того, что курил. Ему не будет хватать воздуха из-за мысли, что он никому не нужен. Даже ему. "Пойми, Роджер. Ты просто идиот, мешающий всем жить. Ушел бы ты, и все дела" - услужливо подсказал Тейлору внутренний голос, который ударник уже много дней пытается прогнать из головы. Уйти. Да, похоже, это самый лучший вариант. Лучше не придумаешь. Тейлор затягивается, запихивая полупустую коробочку в карман. В квартире ему курить нельзя - он отвлекает Брайана от учебы. Роджеру не хочется отвлекать Мэя, поэтому каждое утро он ходит курить на улицу. Сколько блондин не обещал себе бросить, все никак не может избавиться от дурацкой привычки. Он кашляет, поднимает глаза к небу, стараясь не завыть от бессилия, ведь, по сути дела, у него больше никогда не будет хорошего настроения. По-настоящему хорошего. Вокруг будет лишь стена из лжи, которую он сам же выстроил вокруг себя. Он врет даже человеку, с которым хотел бы быть всегда. Он сам рушит все надежды. - Сам, - повторяет Роджер, понуро опуская голову. - Да, Роджер, ты сам себя убиваешь, - произносят у ударника прямо над ухом, от чего он давится слюной, отскакивает на пару метров и роняет недокуренную сигарету. - Б-брайан? - сипло произносит Тейлор, оглядывая Мэя с головы до ног. Гитарист был облачен в халат, будто только что проснулся, руки скрещены на груди. Весь вид показывает, что он приготовился к серьезному разговору. - Роджер, сколько я просил тебя не курить? Ты сам себе здоровье портишь, не доживешь и до 60 лет. По статистике, курящие люди живут намного меньше... - Плевать я хотел на статистику, - начал закипать Тейлор, туша сигарету носком ботинка. - Зачем ты вышел сюда? Вновь читать мне лекции? Брайан несколько раз моргнул, ошарашенно глядя на озлобленного Тейлора. - Знаю я, что плевать вам всем на меня! Я всем мешаю, правда? У меня нет будущего, понимаешь, Мэй?! Его самым натуральным образом нет! В моей жизни есть один человек, который мог бы все исправить, но он меня не понимает! - бушевал Роджер. - Кто тебя не понимает? - осторожно поинтересовался гитарист, стараясь не разозлить Тейлора еще сильнее. - Давай я поговорю с ним... - Ты не можешь с ним говорить, - Роджер резко отвернулся от Брайана, стараясь не показывать ему печаль, отразившуюся на лице. Лучше не смотреть на Мэя. Это было самым хорошим выходом из сложившийся ситуации. - Почему не могу? - голос Мэя звучал настолько нежно, что хотелось пуще прежнего довериться ему, рассказать все, но голос внутри продолжал издевательски бормотать, что натурал-Брайан его не поймет, хуже того, оттолкнет. Роджер не боялся обидных слов, больше всего его пугал тот факт, что Брайан может от него отвернуться. При этой мысли сердце в груди будто сжимал стальной кулак. - Потому, - всхлипнул-прохрипел Роджер, обнимая самого себя руками. - Роджер, разве ты не можешь довериться мне? Роджер... - тихонько позвали его из-за плеча, немного приобнимая со спины. Роджера будто током шибануло, он отлетел от Брайана на пару метров, широко раскрытыми глазами глядя на того. - Если ты умеешь говорить сам с собой, то начинай, пожалуйста! - Тейлор отступил на несколько шагов назад, пока не соприкоснулся лопатками стены. После этого ударник медленно сполз вниз, не отрывая взгляда от Мэя. - Спрашивай себя, почему ты меня не понимаешь? Спроси у себя, почему я в тебя влюбился, а? Почему я из-за тебя каждый день страдаю? Давай, спрашивай! Брайан резко замолчал, глядя на Роджера таким удивленным взглядом, что тому показалось, будто гитарист сразу же даст ему пощечину. Да ладно, чего можно еще ожидать?! Нежного поцелуя и объятий?! Тейлор закрыл глаза. Такое бывает лишь в глупых сказках, а Роджер уже взрослый мужчина, и... - Похоже, с каждым годом ты все глупеешь и глупеешь, Роджер, - раздалось прямо над ухом у ударника, отчего он тот час же распахнул свои очи. - Глупый же ты. Зачем сразу кричать? Брайан нежно, словно мама Роджера в детстве, проводит рукой по затылку Тейлора, ероша его волосы. Касается губами лба ударника, заставляя того задрожать и для достоверности несколько раз моргнуть. - Это я не смотрел по сторонам? - Роджер с Брайаном уже касались друг друга носами. - Какой же ты глупый. Впору было возмутится, что ударник совсем не глупый, а неразделенная любовь еще не измеряет уровень глупости, но в такой ситуации, в которой находились эти двое, эти слова были бы совершенно лишними. - Просто, - Брайан проводит рукой по щеке застывшего Тейлора, - нужно, - касается подушечками пальцев губ, - внимательнее, - немного укоризненно смотрит в голубые глаза, - смотреть, - легкий, практически невесомый поцелуй, от которого разливается радость по всему телу. Брайан поднимается на ноги, отстраняясь от все еще пребывающего в астрале Роджера, кидая на него все тот же немного укоризненный взгляд. - То есть? - подает голос ударник, медленно возвращаясь к реальности. - Ты что? Ты когда? Почему? - Неужели у тебя еще осталось столько глупых вопросов, Роджер? - Брайан скользит взглядом по медленно поднимающемуся на ноги Роджеру. Он, в свою очередь, трясущимися руками вынимает пачку сигарет из кармана. - Я тебе говорил уже - курить вредно. Статистика показывает... - Плевал я на твою статистику, - Роджер кидает сигареты на землю, подлетая к Мэю и привставая на носочки, дабы дотянуться до его губ. Поцелуй, он даже не был похож на все мечты Роджера - это было намного лучше. Сладкий привкус губ Брайана смешивался с табачным запахом губ Роджера, создавая свой неповторимый вкус, которым наслаждались в данный момент оба. Прижимаясь друг к другу все теснее, будто боясь потеряться в какой-то миг, парочка целовалась на пустынной улице, в пасмурную погоду с мелкими каплям начинающегося дождя. А пачка сигарет лежала на земле - та, которая больше никогда не заставит Тейлора думать, что тот задохнется - ведь именно в этот день ему подарили самое главное - воздух, способность жить. - С днем рождения. - Ради этого ты вышел? - Возможно. Угадай, что я тебе подарю. - Ты мне уже подарил. Веру в себя. - Вообще-то, подразумевалось, что я тебе подарю прекрасный автомобиль, но... Раз тебе нужна была вера - пожалуйста. - Эй, а как же автомобиль?! Ну Бра-а-айан!.. Мой милый соавтор, спасибо, что ты есть на этом свете. Ты даришь очень много приятных моментов в моей жизни, о которых потом вспоминаешь с улыбкой на лице. Я думаю, что все эти банальные поздравления на день рождения - сущий бред, поэтому хочу тебе сказать, что пока в моей жизни внезапно не появилась ты, я бы была совершенно другим человеком. Спасибо за то, что ты есть. Когда-нибудь я встречусь с тобой, и тогда скажу тебе все это в лицо. Хотя, думаю, в тот момент, как мы встретимся, я больше буду думать, как бы не задушить тебя в объятиях, да не оглушить громогласным воплем "Я заберу тебя к себе, ты будешь жить в моей комнате! Я тебя кормить буду, поить, гулять!". С днем рождения.