Осеннее

Открывши книгу белою рукой, чикрнувши острием по тонкой коже, С мечтами навсегда уйти туда, где осень, воспоминаний ворох нехотя тревожа. Смотреть, как красная полоска света, сливается со днем, что за рассветом, Играя тонкую мелодию на струнах, и мыслями вершить себя поэтом. И тонкой меди длинная струна, как олово, затянется на шее, Коснуться воздуха ведь было можно без труда, а мы опять бежим, без шанса на спасенье. С трудом и болью стертых пят асфальтом, перед глазами звёзд зажегшихся пылание, И в вышине, на той границе неба, где Андромеда тянется к Венере, увидим солнце, бледное, как камень, И лишь в ответ услышим гулкое молчание. Горящих звёзд холодные пучины, похожие на пепел, что однажды, мы так небрежно, Играя картами без смысла, рассыпали по догарающей странице, Зачем-то вспомнив старые секреты, события, уже давно погибшие под небом, Которое уже не будет больше синим, оно окажется под стать сереющей странице. Над головой, под гулом металлического монстра, что разрывает небосвод на до и после, Они сорвутся с вышины и канут в лету, а я лишь снова буду до рассвета, Пока лазурь не заиграет на кларнете и Лазарь не подскажет мне ответы, Я буду ждать, смотря на слепящие звезды, на диск луны, который так похож на осень. Я не вернусь, но обещаю: где-то, когда поднимешь взгляд под звуки неба, Когда попробуешь найти седые косы Андромеды, ты вспомнишь, И тогда поймёшь, без слов и пустозвучных фраз, что тот кларнет тогда играл для нас.