Часть 1
27 октября 2016 г. в 15:00
С лучами рассвета, как водится, ветер затих.
Застывшая песня на струнах - соленым узором.
Твои берега, или все, что осталось от них -
Полоска тумана от ночи до утренней зорьки.
А вечностью раньше ладони просили огня,
Душа - совершенства, великих деяний - не штиля.
Ты помнишь ли, бард мой? Глаза на созвездья поднять -
Да только напрасно - они тебя не защитили.
Истаяли дымом - рассвет неизбежен и скор,
И новому миру напевы твои незнакомы...
Он взглянет насмешливо на бесконечную скорбь
И слушать не станет мелодий щемяще-бездомных.
Поверишь ли, бард мой? Настанут иные века.
И что б ты ни сделал, куда бы еще ни подался,
Останутся только туман на твоих берегах
Да эхо молчанья, звенящего злым диссонансом.
Здесь свиткам и сверткам - на полках прилежно истлеть.
О них не воспомнят ни ныне, ни в будущем завтра...
Но что же ты, брошенный? Снова пытаешься петь,
Когда оборвалась тоска твоего Нолдолантэ?
Иль в древнее пламя довольно подкинутых дров?
Иль сам, песнопевец, и есть ты - та странная вечность?
Ведь розу твоих навсегда замолчавших ветров
Терзает по-прежнему горькая восьмиконечность.
И в серых ночах, что сменяют безрадостность дней,
Горит твоей болью на небе продрогшем и мутном
Среди миллиардов пустых и холодных огней
Единственный памятный и по-родительски мудрый.