Зверь.

С темнотой у человечества всегда ассоциировалась смерть и загробный мир. Мрак, холод, что-то неизбежное, более чем непонятное, и от этого — страшное. Но вместе с тем, когда ты угождаешь в лапы тьмы, тебя покидает свет. Ты сдаешься, даже не пытаясь бороться. Тишину прерывает лишь одноголосая протяжная песня ветра. Зверь. Возможно, где-то там — Зверь. Темный сверчок нашего неизбежного забвения, поющий реквием по нам. Меланхолия селится в твоей душе, мурча как кошка, но от мурлыканья этого тебе вовсе не становится теплее. Одиночество. Незнание. Исчезновение среди шуршащих листьев поздней осени — вот твоя участь. Как глупо это все. Изгородь вовсе не служила линией конца города, она даже не была перегородкой света и тьмы. Может быть, все это время твое место было здесь? По ту сторону изгороди? Ты не знаешь. Ты ничего уже не знаешь. Смиренно принимая окутывающее тебя черное одеяло, ты не противишься, чтобы теряться в густой и теплой тьме, несмотря на то, что внутренний холод разрастается все больше и больше, словно ледник, который не остановится перед волей. Волей, которую так легко сломить, заставить потерять веру и цель. Но если ты сдаешься, если опускаешь руки и выбираешь легкий путь, складывая с себя бремя героя, то почему ты все еще жив? Где-то там — Зверь. Тусклый свет фонаря наполняет душу не уверенностью и отвагой, но безмерным отчаянием. Этот лес поглощает тебя полностью, твои мысли, твои сны, твои страхи, твои секреты. Он становится твоим холодом и вечным молчаливым спутником, окружая тебя как снаружи, так и внутри, обвивая сердце шипастыми ветвями. Ты давно порос травой. В силах ли ты идти дальше, путник, утомленный собственным существованием? Связанный по рукам и ногам своими же страхами? Ты сам оплетал свое тело безумием, сам делал этот выбор. И значит, Не был ли своим Зверем ты сам? А?