Часть 1
29 октября 2016 г. в 22:08
Твои руки связаны красными венами,
Ты плачешь от боли по вечерам,
И, хотя твой бледно-зелёный свитер никогда не надену я,
Знаю: внутри него тебе холодно даже, когда или если на улице непродыхаемая жара.
Твой голос охрип от вечных рыданий,
И ты куришь опилки, потому что нет сигарет.
Ты начала загнивать в темноте, что у тебя за глазами,
И на жизни твоей все давно поставили крест.
Ты как Авель мёртвая но всё ещё говоришь,
И больше чем света в тебе разве что внутренней мглы,
Из тебя во вне пробивается чёрный, как пепел тростник,
А на запястьях деревья во всю разрослись.
Ты веришь – не молишься, смеёшься – навзрыд,
Днём, смотря в глаза, истошным криком заходишься, а никто не слышит,
И тихий твой шёпот в ночи
разобьётся бусинами хрустальными,
опустится лепестками Сакуры на серый асфальт,
и затихнет отзвуком печальным
до скрежета,
который и ты сама не сможешь понять.
А люди растопчут хрусталь,
впечатают обувью нежно-розовый в грязь,
будут жаловаться на акустику, дворников и на какую-то дрянь,
рассыпавшую бусины, - они, чёрт возьми, мешают куда-то бежать.
Но когда ты закроешь глаза руками от воздуха,
Когда потолок не выдержит того, что ему было велено,
Когда уши начнёт резать от возгласов,
Заполонивших комнату приведений
Когда ты на, бывшей когда-то белою,
сейчас в розово-точечных лужицах, простыне,
Вдруг скажешь, вздрогнув от всхлипа, «Я устала быть мною, ею и, чего уж там, сильною!».
Я выйду из шкафа, по тине морской, к тебе.