Часть 1
30 октября 2016 г., 00:33
***
Путь. Подо мной поет гравий песню о пульсе желаний, где холод вселенских скитаний прячется тихо в кармане. Свет все бежит по асфальту в краске ночного похмелья: Ах, будь то Нью-Йорк или Ялта - одинок просыпаюсь в постели. Когда-то - ребенок в пеленках. Сейчас - взрослый в рамках печали: невольный участник на гонке за трон на пустой магистрали. Путь. В лужах спят горизонты неизведанных прежде грехов: будь то Токио или Торонто - нигде мне не скрыться от снов. Бежать некуда от светофоров. Я вижу лишь свой перекресток. Впереди за обочиной - горы, впереди лишь могилы и кости. Я вижу. Горжусь, что я вижу то, зачем падаю ниже. Дно ко мне ближе и ближе - будь я в Кракове или Париже. ....Здесь никто меня днем не услышит. Разбудит меня луной Жуть. Рождены, чтоб сгореть мы за (лишь бы) дорогу на жизненный Путь.
