N164

мы точно в порядке? каков наш осенний диагноз? казалось, что кости подмяты шипованным берцем, я чувствую слабость твою среди собственных спазмов, но тёплое «верь» с каждым «мы» прорастает из сердца. всё просто – ты жив, у тебя начинается «завтра», в наушниках twenty one pilots и нет первой пары. пусть греет тебя этой музыкой сладкая мантра. мне все восемнадцать, я глуп, потому я прощаю. прощаю осколки-слова, недомолвки и раны. у нас тут осеннее действо, лекарство от скуки. не столько приручен, сколь слабый от всех заблуждений, теперь у меня есть надежда на ночи и звуки пламенной осени, пледом укрывшей колени. говоришь себе «ты не поэт», что-то среднее между «просто недо-технарь» и «мечтающий видеть и слышать», - я пишу о любви, я штампую людские надежды, хотя сам ни черта не любил уже целую вечность. чем болею, когда кроме слов ни намёка простуды? кроме нежности и теплоты ничего не вернётся. в этом городе осень приносит стихи и надежды, а из сердца, пропев мне "The Judge", возрождается солнце.