Меню десертов.

Парень в спортивных штанах и серой футболке совершал пробежку вокруг парка, время от времени поправляя наушники в ушах. Обычно он пробегал около получаса, встречая по пути уже знакомые лица, приходившие на пробежку немного позже самого парня; возвращался обычно все тем же путем, встречая зажигавшиеся уличные фонари, предвестники сумерек, и вечерних сериалов, телешоу, доносившихся обрывками фраз из приоткрытых кое-где окон. Изредка, если до его носа вдруг доносился приятный аромат домашней готовящейся еды или пищи, на террасах кафе, ресторанов, он мог себе позволить остановится в одном из таких мест и «шикануть», или же, как это случилось в этот вечер, сделать небольшое «отступление» от привычного маршрута и завернуть в булочную, перед запахом свежего хлеба из вытяжки которой он не мог устоять. Это было выдержано в «классике» таких уютных мест – колокольчик над дверью. Небольшое помещение, с несколькими деревянными столиками на двоих каждый в правом крыле, и барной стойкой со стеклянной витриной почти сразу перед входом. Сняв с плеча спортивную сумку, парень присел за стойку, опустив сумку на пол, и, неловко посмотрев по сторонам, отметив лишь нескольких посетителей за столами, он несколько раз глубоко кашлянул в кулак, чтобы привлечь внимание персонала. Висячие шторки, какие бывают обычно в индийских фильмах, были потревожены раздвинувшими их руками, и, зашипев как гремучие змеи, расступились перед вошедшим. За стойкой показался молодой парень, лет 23-х, с усталой, но приятной улыбкой. - Слушаю? - заправил он прядь темных волос за ухо. - Мне пожалуйс… - О, извините, я не сказал, у нас скидка на десерты вечером, - перебил он парня, неловко поведя рукой за шеей. – Нас обязывают говорить. – пояснил он, извиняющее улыбнувшись. Парень в серой футболке за стойкой решил тактично поддержать этого бариста и официанта в одном лице. - Что из десертов вы мне посоветуете? – отложил он в сторону меню в красной бархатной обложке, так и не раскрыв . В ответ на что, брюнет выдохнул себе под унос, уставившись куда-то в потолок. - Макаруны. - выдал он, словно угадывал ответ на экзамене. - Макаруны? - с веселой интонацией переспросил посетитель. – Может что-нибудь еще? - Аа… Хах, - молодой бариста неловко и быстро посмотрел в голубые глаза своего собеседника, а затем быстро кинул взгляд куда-то себе через плечо, в сторону тех «индийских шторок», откуда он вышел. - Мм, - немного подался он корпусом вперед, чтобы не нарушать личное пространство гостя. – Я работаю тут недавно, и, если честно, еще не совсем выучил меню. Умоляю, возьмите макаруны, или меня уволят. Блондин в серой футболке подавил смешок в кулак, и согласно закивал: - Два макаруна и чашку латте, пожалуйста. - Сироп, добавки? - Просто латте. Стараясь делать вид, что он изучает интерьер и ассортимент полок бара, блондин украдкой изучал и внешность бариста, отметив, пожалуй, две самые броские, на первый взгляд его черты - это волосы, собранные в хвост, с выбивающимися прядками за ухом, и татуировка армированных листов на его правом плече – от кисти и до начала ключицы, судя по открытому вороту рубашки. - Интересное тату, - поняв, что был пойман на пристальном взгляде, вмиг нашелся, что ответить гость. - Она вся у вас такая? Доделав кофе, и поставив перед посетителем чашку, подав ложку и сахар на блюдечко, бариста молча закатал рубашку до середины плеча, продемонстрировав рисунок красной звезды. - Это … - пребывал в легком замешательстве блондин. Цокнув языком брюнет опустил рукав: - Нет, это не знак секты или какой-то экстремисткой группировки, и не … - Подождите! – прыснув, остановил парень его жестом руки. – Я хотел сказать, что это очень красиво. «Оу», - так и читалось на его застывшем лице. Выражение приятного смущение и легкого, но беззвучного «спасибо». - Видимо «не первый раз» вам говорят комплименты? – размешивая сахар, спросил гость. Брюнет фыркнул, иронично вздернув нос: - Постоянно. Слушать надоело… Ох, дьявол! – нырнул он куда-то под стойку, достав оттуда два макаруна на тарелочке. – При вас же из холодильника вытащил и забыл … - - Барнс! – тут же прогремело из кухни. – Еще одно бранное слово с твоей стороны и я клянусь … - Виноват, мистер О’Брайан! - крикнул он через плечо на кухню, в пространство тех самых «индийских шторок». Секундное молчание повисло межу ними, прежде чем парни выпалил по слову одновременно. - Ты говори, - со смешком сказал блондин, как-то незаметно перейдя границу на «ты» между незнакомцами. – Сильно строгий босс? - Пиздец просто, - приставив ладонь ко рту, прошептал бариста. Парни который раз за вечер зашлись смехом. Дальнейший диалог прервал звон колокольчика и вошедшие посетители. Блондин уплетал на удивление вкусные пирожные-печенья, нахваливая про себя и кофе, который, то ли и вправду, то ли по причине атмосферы, а может и того и другого, оказался сказочно вкусным. Закончив, парень глянул на наручные электронные часы – пора домой. Подняв с пола сумку, он отсчитал нужную сумму, накинув сверху пару долларов на «чаевые». - Мм, Барнс значит? – встал на ноги блондин, накинув на плечо сумку. - Ага, - хотел видимо постучать он пальцем по бейджику на груди, которого там и в помине не было. – Сучья мать! – ринулся он куда-то под стойку, создавая полный суеты шорох. - Джеймс Бьюкенен Барнс! – в полный голос забасили с кухни. - Бля-ять … - запустил татуированную руку в волосы бариста. – Мне пиздец как нужна эта работа! - продолжая возню, видимо в поисках бейджика, матерился он себе под нос, так чтобы это слышал только гость, которого он, удивительно ,видел впервые, но чувствовал, что тот стерпит слова и покрепче из его уст. Карие глаза встретились с голубыми, и решение пришло само: - Это я сматерился! – крикнул блондин на все заведение, что слышно наверное было и на заднем дворе с мусорками, куда выходят курить. Немногочисленные посетители, включая самого «везунчика дня» без бейджика, пораскрыв рты, уставились на него. Из кухни показался видимо и сам хозяин заведения, соответствующий своей грузной внешности голосу. - Вы? – окинул он взглядом белокурого юношу со светлым лицом и спортивным телосложением , которого не иначе как «добропорядчным гражданином» не обзовешь. - Я, - пребывая в еще большой неуверенности , ответил блондин, который, казалось и ругаться то не умел. – Сучья мать! – повторил он по памяти то громкое высказывание бариста. Брови хозяина взлетели вверх: - Гони его в шею, Барнс! - махнул он рукой. - Мне не нужны такие охламоны в моем заведении. - развернулся он, окинув гостя напоследок взглядом. - А так даже и скажешь, по виду весь такой из себя «капитан Америка». Брюнету за стойкой понадобилось все его самообладание, чтобы сдержать смех. - Ну так … - вертел «капитан Америка» в руках телефон. - Раз вход в это кафе мне закрыт, могу я рассчитывать на еду на вынос? С играющей улыбкой, парень достал свой телефон, выудив его из кармана фартука. - Стив Роджерс? – забив номер, переспросил бариста. Блондин кивнул. - Я запишу тебя «капитан Америка» для прикола. – А ты меня как? – рассчитывая на какой-то такой же нелепый подкол, чувствуя себя максимально раскованно с новоиспеченным знакомым, спросил тот. - Баки. - Какой к черту «Баки»?