Часть 1
25 декабря 2012 г. в 13:09
Сейчас, когда я смотрю назад, я не вижу ничего, кроме счастливых часов, которых у нас с ним было предостаточно. Многое из этого я не могу рассказать прессе, внукам, своей жене, прошлой или нынешней, но это не значит, что я не вспоминаю. Это было по-настоящему счастливое время, как мне кажется.
Теперь, когда у меня есть личный автомобиль и даже шофёр, я выхожу из студии и иду пешком, потому что ты начинаешь ценить такие вещи. Со временем. В шестидесятые для нас эта роскошь и излишества были непривычны, но мы упивались ими, как дети, которые тайком залезли в буфет с конфетами.
Найтсбридж расцвечен рождественскими огнями, всего пару дней осталось до этой ночи, совсем как тогда, когда мы вместе шагали по этим улицам, где витрины до сих пор блестят ярче всех в Лондоне. Толпы людей на тротуарах, шелест и гудки машин, музыка из динамиков, голоса людей – всё сливается в особую мелодию, которая заставляет улыбаться, но и чувствовать себя одиноким одновременно.
Поправляя шарф, я направляюсь дальше.
Улица многолюдна, и меня задевает плечом рыжий парень в очках с чёрной оправой, так похожих на те, что когда-то ты ненавидел и отказывался носить. Знаешь, сейчас все в них ходят, вне зависимости от того, нужны ли они на самом деле, и это, кажется, называется «вайфаеры».
Сколько лет прошло с того вечера, в котором мы остались одни в студии и писали всякую ерунду, которая казалась нам гениальной? Вечер всё превращает в сказку, которая рассыпается утром, как конфетти. Тогда, тем вечером, я случайно сел на те самые очки, небрежно валявшиеся на кресле. Я до сих пор улыбаюсь, вспоминая твоё лицо в тот момент: столько гнева, удивления, разочарования и в этом был весь Джон Леннон.
-Ты будешь читать мне все вывески, которые нам попадутся по пути, Маккартни.
-Но ты их никогда не читаешь!
-Тогда ещё и такси мне поймаешь.
-Я провожу тебя пешком.
-Я разве сказал, что хочу идти пешком? – твоя бровь выгнулась под привычным углом.
-В таком случае придётся тебе оставаться здесь.
-На самом деле это не было такой уж бредовой идеей, ведь скоро это будет невозможным – спокойно идти по улице. Только представь, Полли, нам уже тяжело выходить днём, они окружают, - ты тоскливо бросил взгляд за окно, где валил снег, - Кстати, ты в курсе, что Брайан гей? - такие перемены тем для тебя были привычны, но, кажется, я всё равно открыл рот и не сразу собрался ответить.
-Что? Какой Брайан?
-Эпштейн, - ты глянул на меня как на идиота, это я точно помню.
-Откуда ты…
-Неважно, - твои глаза стали озорными. До того как ты встретил Йоко, они часто становились такими, -Давай черканём ему пару строк от воображаемого поклонника, м? Будет знать, как снимать нам один номер в гостинице.
-Боже, Джон, ты правда собрался это делать? - идея казалась совсем уж невообразимой.
-Хватит, Пол, не порть всю затею. Иди сюда и помоги.
Вообще-то мы не знали, как общаются друг с другом такие люди, поэтому дело застряло уже на первой строке.
-Ну и как это начать? - скривился ты, -«Дорогой, Брайан…»,пиши Пол.
-Может лучше «Милый, Брайан»? - ручка зависла в миллиметре от бумаги.
-Ты бы правда написал «милый»? – щурясь, ты уставился на меня, а я в то время краснел и чувствовал себя не самым выгодным образом.
-Да… То есть, я точно не знаю, но…
-Хорошо. Что бы ты написал, если бы сочинял мне письмецо на старости лет?
-«Привет,Джон»
-А я бы написал: «Привет, Макка». И, как видишь, ни то, ни другое не подходит, потому что у нас с этим всё в порядке, но не у Брайана. Поэтому пиши: «Дорогой, Брайан»
Не знаю, сколько времени мы на это потратили, но когда вышли на улицу и бросили письмо в почтовый ящик, который находился в паре кварталов отсюда, было совсем темно, снег хрустел под ногами и фонари делали всё таким волшебным.
-Давай зайдём в бар, возьмём пиво. Ты должен читать мне вывески, если не забыл, - швырнув сломанные очки в мусорный бак, ты сощурился, указывая на голубую неоновую надпись через дорогу, - Что это?
-«Боги». Свадебный салон «Боги»,-я хохотал как ненормальный,-Хочешь,зайдём?
-Он уже закрыт, придурок. А это что?
Красная надпись, выглядывавшая из-за угла, значилась как «Монстры».
-Это «Монстры», Джонни. Пойдём, там можно купить выпивку.
Ты взял какое-то пиво, а я пунш и мы снова вышли на улицу. Это невозможно забыть, потому что на морозе у пунша совершенно потрясающий вкус. Улицы опустели и мы шли, толкая друг друга в сугробы и валяясь в снегу, ты дышал мне в шею, и твои губы были очень тёплые. А ещё горькие от пива и это было нормально, потому что у нас не было с этим проблем.