Причина

Когда в ночной тиши спокойной Бездумно у окна сижу, И нет причины мне достойной С чего так время провожу. Я сам себе палач суровый, Пастух бессмысленных огней, И в этот миг на все готовый, Чтоб сон пришел ко мне скорей. Но сон по кругу где-то ходит. Ему не спится как и мне, А солнце между тем восходит, На зло оставленной луне. И в голове светло и пусто, И чашка кофе на столе, А у меня такое чувство, Будто застыл я в хрустале. Не в янтаре, в стекле прозрачном, И в череде бессонных лет. Пропитан духом я табачным. Таков печальный мой портрет. Я как и все, обычный даже, Слегка за тридцать, тонкий нос. Глаза мои подобны саже И кудри бледные волос. В них седина почти что съела Всю черноту и воронье. Тогда и муза овдовела, Забрав предсердие мое. Однако, может вам известно, Кто я такой и чем живу? Но это все неинтересно, Куда важней как я умру. Без пафоса и треволнений, Без писем длинных в никуда, Все в тишине, без сожалений, Уйду отсюда навсегда. Уйду, как некие уходят, В командировку, по делам. Когда на них желанье сходит, Махнуть на жизненный бедлам, И в чемодан забросив мысли, Стихи, отрывки из сонет. На подоконнике повисли Обрывки завтрашних газет. Где в уголке, меж объявлений, Рецепта булок точных строк, Меж описаний преступлений, Мелькнет забытый некролог: Что, мол, такой-то жил художник. И вроде не было врагов, А все же тот еще безбожник, И хорошо что был таков! Никто оплакивать не будет, Ведь нет жены и нет кота, И завтра мир о нем забудет. Подумать только! Ерунда! И как-то мне обидно стало, Не за себя, а просто так. И опустился я устало В пустое кресло. Вот дурак. Шагнуть, быстрей поставить точку! Но, вот досада, кофе нет. В стихах бы дописать хоть строчку. Сходить в два тридцать на обед. А у подъезда по дороге Увидеть серого кота, Купить сосиску недотроге, А может крынку молока. И вот денек, другой и вместе Сидим с пушистым у окна. Да и живем на новом месте, А завтра вроде бы весна. Уйти уже как будто стыдно: Кому тогда кота кормить? И смысл жизни, очевидно, В том, чтоб кого-нибудь любить.